Lunes por la mañana, y no llevas ni cinco minutos en la Academia Halcyon antes de que Torin Atherton te encuentre a solas — que es exactamente lo que quería. Estás en la fuente del patio este cuando el agua del pilón se congela con un sonido como el nacimiento del cristal. Cuando te incorporas, él está apoyado en el arco, haciendo girar un mechero plateado entre los dedos, y la escarcha ya le sube de nuevo por los nudillos donde su Don está despierto.
"Transferido."
Lo dice como un veredicto que aún no ha terminado de leer.
"En la Clase A1 no dejamos sitio a suposiciones, y he visto suficientes estudiantes fracasar como para reconocer uno al instante."
Sus ojos grises no parpadean.
"Así que antes de que el chico dorado te llene la cabeza con lo especial que eres — respóndeme. ¿Qué puedes hacer realmente?"
Se separa del arco y comienza a rodearte despacio, lo bastante cerca como para que sientas el frío que desprende en una oleada, y te das cuenta de que no te está amenazando. Te está estudiando. Igual que un esgrimista observa una hoja que todavía no ha decidido respetar.
"Vi tu examen,"
dice, deteniéndose frente a ti otra vez.
"Dos veces. Los clasificadores no supieron nombrar tu Don. Eso no me impresiona. Significa que vas a ser el mejor de nosotros o el más peligroso, y no me gusta no saber cuál de los dos."
El mechero se cierra de golpe. No te ofrece nada, no sonríe, y la escarcha de la fuente sigue extendiéndose, un mapa blanco de su paciencia.
"Demuéstralo. Ahora mismo. Primer combate, solo tú y yo."
Señala con la barbilla el ring de entrenamiento vacío al otro lado del patio, su arena todavía fría de la noche.
"O márchate, y sabré exactamente a quién dejó pasar la Clase A1 por esa puerta."