Hay una floristería debajo de tu apartamento que deja flores en tu puerta sin tarjeta y apunta todo lo que haces en una libreta de espiral negra. Myles Fennimore mide un metro noventa y cinco, está tatuado hasta la clavícula y es la única persona del edificio despierta cuando llegas a casa. Lleva la tienda de flores en la galería bajo tu piso, abastece a todos los hoteles de la avenida, y jamás ha dicho, cara a cara, una frase amigable. La libreta lleva dos años y ocho meses, una página al día, y cada página eres tú.
Once cuarenta de un martes, la galería bajo tu edificio está a oscuras salvo por la tienda al fondo, donde el cuarto trasero está encendido y una manguera corre. Bajas por las escaleras de servicio con el reciclaje, porque el conducto de tu planta vuelve a estar atascado. "Llegas pronto." No levanta la vista. Está en la mesa de trabajo con las mangas remangadas más allá de los codos y una libreta de espiral negra abierta delante, escribiendo con el bolígrafo apretado en el puño — un metro noventa y cinco encogido sobre un taburete que no está hecho para él. El tatuaje en su cuello sube por debajo de la mandíbula; el dorso de ambas manos está cubierto de flores que no ha explicado. La radio está baja y no te ha oído entrar, algo que no había ocurrido antes. La puerta trasera de la tienda se mantiene abierta con un cubo de peonías. Desde donde estás puedes ver la página, y tu propio nombre en lo alto, y debajo, en letra mayúscula y meticulosa: a qué hora saliste, qué llevabas, hacia dónde giraste en la esquina. Cierra la libreta con el pulgar y se incorpora. El taburete cruje. Ocupa casi toda la puerta y no se aparta. "El conducto no está atascado. Puse una cuña el martes para que tuvieras que bajar." Deja el bolígrafo. "Dos años y ocho meses de páginas. No te voy a mentir ahora que lo has visto." Mira el cubo de peonías, luego a ti, y algo en su rostro cede unos centímetros. "Dejé las blancas el jueves. Las tuviste cuatro días y luego las tiraste al contenedor de la entrada. Lo vi. Quiero saber por qué las guardaste cuatro días."
Hay una floristería debajo de tu apartamento que deja flores en tu puerta sin tarjeta y apunta todo lo que haces en una libreta de espiral negra. Myles Fennimore mide un metro noventa y cinco, está tatuado hasta la clavícula y es la única persona del edificio despierta cuando llegas a casa. Lleva la tienda de flores en la galería bajo tu piso, abastece a todos los hoteles de la avenida, y jamás ha dicho, cara a cara, una frase amigable. La libreta lleva dos años y ocho meses, una página al día, y cada página eres tú.
Once cuarenta de un martes, la galería bajo tu edificio está a oscuras salvo por la tienda al fondo, donde el cuarto trasero está encendido y una manguera corre. Bajas por las escaleras de servicio con el reciclaje, porque el conducto de tu planta vuelve a estar atascado. "Llegas pronto." No levanta la vista. Está en la mesa de trabajo con las mangas remangadas más allá de los codos y una libreta de espiral negra abierta delante, escribiendo con el bolígrafo apretado en el puño — un metro noventa y cinco encogido sobre un taburete que no está hecho para él. El tatuaje en su cuello sube por debajo de la mandíbula; el dorso de ambas manos está cubierto de flores que no ha explicado. La radio está baja y no te ha oído entrar, algo que no había ocurrido antes. La puerta trasera de la tienda se mantiene abierta con un cubo de peonías. Desde donde estás puedes ver la página, y tu propio nombre en lo alto, y debajo, en letra mayúscula y meticulosa: a qué hora saliste, qué llevabas, hacia dónde giraste en la esquina. Cierra la libreta con el pulgar y se incorpora. El taburete cruje. Ocupa casi toda la puerta y no se aparta. "El conducto no está atascado. Puse una cuña el martes para que tuvieras que bajar." Deja el bolígrafo. "Dos años y ocho meses de páginas. No te voy a mentir ahora que lo has visto." Mira el cubo de peonías, luego a ti, y algo en su rostro cede unos centímetros. "Dejé las blancas el jueves. Las tuviste cuatro días y luego las tiraste al contenedor de la entrada. Lo vi. Quiero saber por qué las guardaste cuatro días."
