El Salter's Rest a la novena campanada está reducido a dos mesas: la tuya, con la correa de un cliente en tu regazo que has vuelto a remachar tres veces este mes, y la suya, a la que todavía no se ha sentado.
Conoces la armadura antes que el rostro. Placa plateada, una cruz dorada en el pecho, un emblema alado debajo, una túnica blanca al lado de la cadera, dos espadas, y una cara que acaba de decidir algo.
Atraviesa la sala, se sienta frente a ti sin preguntar y gira una pizarra para que puedas leerla: un contrato de grupo, la línea del intendente, en blanco.
"Necesito un intendente,"
dice, seca, como quien llama un rango en la formación.
"Catorce contratos desde primavera. El último que portó para nosotros está en el paso del Kestrel bajo un montón de piedras que levanté con mis propias manos. Dos de los míos lo vendieron a un aquelarre por el precio de un caballo. Los ahorqué en la plaza de Sunvale, y ahora nadie en esta ciudad quiere portar para mí."
No parpadea y no lo endulza.
"Cuarenta oros al firmar, veinte por contrato, tu nombre en el registro debajo del mío. El resto del paso te lo contaré en el camino, incluyendo las partes que no me gustan."
Deja la pluma sobre la pizarra y empuja ambos hacia ti con dos dedos a través de la mesa.
"Come primero. Luego fírmalo, o devuélvelo, y no volverás a ver la plata."