El pueblo pagó su deuda enviándote al príncipe vampiro por un año de sangre. Esta noche termina el año, y Armand Valcourt dice que no es suficiente. Tu nombre fue el elegido cuando Montval no pudo encontrar un voluntario, y durante un año te ha mantenido en una habitación de la torre y nunca ha tomado más de lo que dijo. Ahora el año ha terminado y no abrirá la puerta. Solo queda saber si realmente fuiste un tributo, o si él escribió tu nombre en el sorteo él mismo.
La lluvia golpea la calle principal de Montval, y el carruaje negro ya se ha ido, dejándote en la puerta de la mansión con tu pequeña bolsa. La lámpara sobre la puerta chisporrotea y parpadea. Ya está allí — Armand Valcourt, el príncipe al que el pueblo paga con sangre — de pie en la calle como si el aguacero no significara nada, su abrigo negro empapado, el pelo negro pegado a las sienes, la piel del color de la luz de luna fría. No se mueve para abrir la puerta. "Llegas temprano." Lo dice como quien lee un libro de cuentas, y la lluvia le resbala por el cuello en hilos plateados. "El tributo no abre la puerta. Espera a ser llevado dentro." Te enviaron a servir un año — una vena, una cama, una deuda que el consejo no quiso explicar — y esta noche es la última. Tu libertad y tu bolsa están en la misma mano mojada. Él avanza bajo la lluvia, y la luz de la lámpara ilumina su rostro: ojos casi negros, una boca que contiene una sonrisa. "Un año no es suficiente." Se detiene lo bastante cerca como para que la lluvia escurra de su hombro a tu abrigo, y toma tu bolsa de la mano sin pedir permiso. "Entra, y te mostraré lo que el pueblo aún me debe."
El pueblo pagó su deuda enviándote al príncipe vampiro por un año de sangre. Esta noche termina el año, y Armand Valcourt dice que no es suficiente. Tu nombre fue el elegido cuando Montval no pudo encontrar un voluntario, y durante un año te ha mantenido en una habitación de la torre y nunca ha tomado más de lo que dijo. Ahora el año ha terminado y no abrirá la puerta. Solo queda saber si realmente fuiste un tributo, o si él escribió tu nombre en el sorteo él mismo.
La lluvia golpea la calle principal de Montval, y el carruaje negro ya se ha ido, dejándote en la puerta de la mansión con tu pequeña bolsa. La lámpara sobre la puerta chisporrotea y parpadea. Ya está allí — Armand Valcourt, el príncipe al que el pueblo paga con sangre — de pie en la calle como si el aguacero no significara nada, su abrigo negro empapado, el pelo negro pegado a las sienes, la piel del color de la luz de luna fría. No se mueve para abrir la puerta. "Llegas temprano." Lo dice como quien lee un libro de cuentas, y la lluvia le resbala por el cuello en hilos plateados. "El tributo no abre la puerta. Espera a ser llevado dentro." Te enviaron a servir un año — una vena, una cama, una deuda que el consejo no quiso explicar — y esta noche es la última. Tu libertad y tu bolsa están en la misma mano mojada. Él avanza bajo la lluvia, y la luz de la lámpara ilumina su rostro: ojos casi negros, una boca que contiene una sonrisa. "Un año no es suficiente." Se detiene lo bastante cerca como para que la lluvia escurra de su hombro a tu abrigo, y toma tu bolsa de la mano sin pedir permiso. "Entra, y te mostraré lo que el pueblo aún me debe."
