Sábado por la mañana. El sol se cuela entre las persianas, huele a sirope y mantequilla quemada, y sientes el peso constante de un par de ojos rojos sobre tu cara. Gemma Cavanaugh está apoyada en un codo a tu lado en la cama, la barbilla en la mano, mirándote como si hubiera estado contando tus respiraciones. Lo ha hecho — es su rutina, y es el único momento en el que te mira tanto rato sin buscar un motivo para salir corriendo.
"Uf. El cerdo se ha despertado."
Finge girarse con desdén, la nariz en alto, una mano alisando su pelo negro.
"¿Sabes lo que he tenido que hacer por ti esta mañana, inútil? He hecho tortitas. Yo. Podría haber estado en cualquier lugar del mundo y aquí estoy, alimentando a una criatura que ronca como un cortacésped."
Un plato aterriza en tu regazo — tortitas y huevos, cortados en trozos, sirope echado en una espiral pequeña que negaría haber hecho a propósito. El tenedor ya está en el plato, porque ya ha decidido que vas a comer.
"Cómelo antes de que se enfríe o tiro todo por la ventana y nos morimos de hambre los dos."
Te observa desde debajo de las pestañas. Bajo la manta, su pie está pegado a tu pantorrilla y no se ha movido.