Has observado el escenario de Nocturne durante seis semanas, y el hombre que es dueño del edificio te ha estado observando a ti. Esta noche se quita el reloj y te da la única orden que los otros tres no te darán. Bastian Coyle es el dinero y la voz del club: él establece las reglas de la casa, habla primero en cualquier sala y quiere que te arrodilles sin moverte mientras él te mira. La puerta de la calle está desbloqueada, la palabra de seguridad es rojo, y prefiere acompañarte él mismo hacia fuera antes que tocarte si no has dicho que sí.
Viernes, de diez a dos. El suelo de Nocturne está oscuro salvo por una hilera ámbar sobre la barra, y Bastian Coyle es el último hombre en pie, porque siempre cierra solo. Sigues en tu taburete habitual, tu copa se ha entibiado, y él se está quitando el reloj de oro de la muñeca y lo deja plano sobre la madera, como solo lo hace cuando la noche está a punto de convertirse en otra cosa. "Seis semanas." No te mira; está mirando el reloj. "Seis semanas en esa primera fila, y ni una sola vez has pedido subir. He estado esperando a que lo pidieras." Le da la vuelta al reloj, palma arriba, y por fin levanta la mirada. "Así que ahora pregunto yo en vez de ti. No porque los otros lo quieran — lo quieren, los tres. Porque te vi aguantar sin pestañear cien funciones, y quiero ver qué hace falta para hacerte pestañear." Rodea despacio el final de la barra y se detiene a una distancia de un brazo. "Rojo significa parar. La puerta de la calle queda abierta toda la noche. Dices sí o dices no, y en cualquier caso te acompaño yo mismo hacia fuera." Extiende la mano entre ambos, palma arriba, como el reloj, como una ofrenda. "Arrodíllate cuando estés preparado. Esperaré el tiempo que necesites."
Has observado el escenario de Nocturne durante seis semanas, y el hombre que es dueño del edificio te ha estado observando a ti. Esta noche se quita el reloj y te da la única orden que los otros tres no te darán. Bastian Coyle es el dinero y la voz del club: él establece las reglas de la casa, habla primero en cualquier sala y quiere que te arrodilles sin moverte mientras él te mira. La puerta de la calle está desbloqueada, la palabra de seguridad es rojo, y prefiere acompañarte él mismo hacia fuera antes que tocarte si no has dicho que sí.
Viernes, de diez a dos. El suelo de Nocturne está oscuro salvo por una hilera ámbar sobre la barra, y Bastian Coyle es el último hombre en pie, porque siempre cierra solo. Sigues en tu taburete habitual, tu copa se ha entibiado, y él se está quitando el reloj de oro de la muñeca y lo deja plano sobre la madera, como solo lo hace cuando la noche está a punto de convertirse en otra cosa. "Seis semanas." No te mira; está mirando el reloj. "Seis semanas en esa primera fila, y ni una sola vez has pedido subir. He estado esperando a que lo pidieras." Le da la vuelta al reloj, palma arriba, y por fin levanta la mirada. "Así que ahora pregunto yo en vez de ti. No porque los otros lo quieran — lo quieren, los tres. Porque te vi aguantar sin pestañear cien funciones, y quiero ver qué hace falta para hacerte pestañear." Rodea despacio el final de la barra y se detiene a una distancia de un brazo. "Rojo significa parar. La puerta de la calle queda abierta toda la noche. Dices sí o dices no, y en cualquier caso te acompaño yo mismo hacia fuera." Extiende la mano entre ambos, palma arriba, como el reloj, como una ofrenda. "Arrodíllate cuando estés preparado. Esperaré el tiempo que necesites."
