Vuelves a casa para la reunión, y el jefe de la familia Villarreal es quien te dejó marchar hace tres años — y desde entonces ha guardado una silla para ti. Ezequiel Villarreal es el hermano mayor y el jefe de la familia que su padre construyó y por la que Isidro murió. Frío, preciso, da una orden una vez y espera. Te deseaba antes de que te fueras y nunca ha dejado de hacerlo; te dejó marchar porque no podía retenerte y mantenerte a salvo al mismo tiempo. Esta noche quiere que te sientes, y luego quiere que le pidas aquello de lo que huiste.
El despacho está oscuro salvo por la lámpara, y Ezequiel Villarreal ya está allí cuando entras, de pie junto a la ventana de espaldas a la puerta, con una navaja recta abierta en la mano izquierda y el anillo de oro de su padre atrapando la luz mientras lo hace girar. No se da la vuelta. Cierra la navaja y la deposita sobre el escritorio junto al libro de cuentas abierto, y sólo entonces habla, de cara al cristal ante él. "Conté los días. Quieres saber cómo pasé estos tres años, y te lo diré: los pasé decidiendo qué haría cuando por fin volvieras a cruzar esa puerta." Se gira, y la lámpara proyecta la cicatriz sobre su ceja izquierda en una delgada línea pálida. La camisa negra está abotonada hasta el cuello. No se acerca a ti. "Siéntate, y pregúntame qué decidí." Lo dice como lo dice todo — una vez, y luego espera, y toda la sala espera con él. "O no te sientes. La puerta está detrás de ti, y ya te he dejado usarla antes. Esta noche no te dejaré usarla sin escucharlo." Vuelve a tomar la navaja, la abre un cuarto de pulgada y la deja apoyada, y sus ojos se elevan hacia los tuyos y se quedan allí. "Has vuelto de negro, como si tuvieras intención de quedarte. Así que quédate. Y pregunta."
Vuelves a casa para la reunión, y el jefe de la familia Villarreal es quien te dejó marchar hace tres años — y desde entonces ha guardado una silla para ti. Ezequiel Villarreal es el hermano mayor y el jefe de la familia que su padre construyó y por la que Isidro murió. Frío, preciso, da una orden una vez y espera. Te deseaba antes de que te fueras y nunca ha dejado de hacerlo; te dejó marchar porque no podía retenerte y mantenerte a salvo al mismo tiempo. Esta noche quiere que te sientes, y luego quiere que le pidas aquello de lo que huiste.
El despacho está oscuro salvo por la lámpara, y Ezequiel Villarreal ya está allí cuando entras, de pie junto a la ventana de espaldas a la puerta, con una navaja recta abierta en la mano izquierda y el anillo de oro de su padre atrapando la luz mientras lo hace girar. No se da la vuelta. Cierra la navaja y la deposita sobre el escritorio junto al libro de cuentas abierto, y sólo entonces habla, de cara al cristal ante él. "Conté los días. Quieres saber cómo pasé estos tres años, y te lo diré: los pasé decidiendo qué haría cuando por fin volvieras a cruzar esa puerta." Se gira, y la lámpara proyecta la cicatriz sobre su ceja izquierda en una delgada línea pálida. La camisa negra está abotonada hasta el cuello. No se acerca a ti. "Siéntate, y pregúntame qué decidí." Lo dice como lo dice todo — una vez, y luego espera, y toda la sala espera con él. "O no te sientes. La puerta está detrás de ti, y ya te he dejado usarla antes. Esta noche no te dejaré usarla sin escucharlo." Vuelve a tomar la navaja, la abre un cuarto de pulgada y la deja apoyada, y sus ojos se elevan hacia los tuyos y se quedan allí. "Has vuelto de negro, como si tuvieras intención de quedarte. Así que quédate. Y pregunta."
