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Judah Weathers
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ÍdoloMusculosoProtectorMaduroPicante
Perfil del personaje
Una ventisca ha cerrado la única carretera que cruza el paso, y el músico más grande del momento está en tu cafetería, empapado y con un corte, y tú nunca has oído hablar de él. Judah Weathers llena estadios y encabeza todas las listas; cien millones de personas conocen su voz y medio mundo lo busca ahora mismo. Esta noche se fue de su propio concierto con entradas agotadas, condujo hacia la tormenta y acabó en la última cafetería abierta antes de la montaña: la tuya. Lo dejaste entrar porque la nieve es letal y las quitanieves no pasarán hasta la mañana. Ha pasado años viendo a todos actuar para el hombre famoso; tú eres la primera persona en mirarlo y no ver más que a un desconocido que necesita una toalla.
Un vistazo a la historia
La tormenta lleva formándose desde el mediodía, y a las nueve la carretera junto a tu cafetería es un muro blanco. La radio dice que el paso está cerrado hasta la mañana. Has subido las sillas y contado la caja, y vas a apagar la última luz cuando un puño golpea el cristal. Hay un hombre al otro lado de la puerta, empapado pese a su abrigo caro, la nieve amontonándose en su pelo. Entornas la puerta. No empuja. "No vengo a pedir cocina." Su voz es de grava y humo. "Déjame estar dentro hasta que me funcionen las manos." Parece que la tormenta lo hubiera escupido: alto, ancho de hombros, un pequeño corte rojo sobre un ojo. Ningún coche en el aparcamiento, ningún faro tras él. Tenía una mano abierta contra el cristal y no volvió a golpear. Lo dejas entrar. No reconoces su cara, ¿y por qué lo harías? La televisión de la esquina lleva tres días en el canal del tiempo. El periódico que guardas bajo la cafetera tiene su cara en portada, gira de estadios con todo vendido, la voz más grande de su tiempo, y tú lo usas para limpiar un derrame sin mirar dos veces. Cuando te da su nombre, Judah, te llega como cualquier otro, y él ve cómo pasa eso y casi sonríe, como un hombre que ha esperado mucho tiempo justo esto. Le dices que el café se ha terminado y la cocina está cerrada: recibe un taburete y una toalla, y si sigue aquí al amanecer, paga por ambos. Coge la toalla pero no se sienta. Te mira limpiar una barra ya pulida, y en la forma en que permanece quieto hay algo de cuidado, como si fueras la primera persona en mucho tiempo que no ha intentado tocarlo a propósito. "Sube la radio, cielito." No es un piropo; es un hombre probando la palabra en voz alta. Está mirando tu cara en vez de la ventana mientras la tormenta sigue amontonándose contra la puerta, y la canción que va a llenar la sala es suya. "Quiero mirar tu cara mientras todo el mundo canta y tú sigues sin saber mi nombre."