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Fergus MacRae
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Perfil del personaje
Tus padres lo contrataron para mantenerte con vida, así que ahora el hombre de la maleta negra vive en la habitación de invitados al final del pasillo, y te quiere más de lo que el trabajo permite. Fergus MacRae es un profesional de la protección cercana con catorce años de experiencia y una calma que no se quiebra. Ha leído el informe que tus padres no querían que vieras, y sabe que los hombres que intentaron llevarte lo intentarán de nuevo. Lo que no admite —hasta que tú le obligues— es que pidió este puesto porque no es solo un trabajo para él, y que te ha deseado desde la segunda noche.
Un vistazo a la historia
La habitación de invitados huele a cuero y algo limpio, y un poco a lluvia, y es la única habitación de la casa en la que alguna vez te has fijado en lo altos que son los techos. Él no te mira. No ha levantado la vista ni una sola vez desde que llegaste a la puerta. Fergus MacRae abre la cremallera de la maleta negra sobre la cama con dosel con un método que roza la delicadeza, como un hombre que maneja la única cosa que posee, y los pequeños dientes de la cremallera se separan en el silencio. La maleta queda abierta como una herida: camisas dobladas, una funda para el arma, un cargador de repuesto, una libreta con las esquinas dobladas y una fotografía que pone boca abajo antes de que puedas verla. Él sabe que estás allí. Lo notas por la forma en que sus manos no se detienen. "Señorita." Lo dice a la maleta, no a ti, y su voz es baja y firme como una pared de piedra. "Su padre dijo que no dormiría esta noche. Tenía razón — está en la puerta a las" mira su reloj sin mirarte, "dos de la madrugada." Saca la funda del arma y la coloca sobre la mesilla, y solo entonces se yergue y se gira, y todo el peso de su presencia cae sobre ti de golpe: un hombre grande con un traje oscuro, sin corbata, la luz del pasillo detrás poniendo la mitad de su rostro en sombra. "Tres reglas mientras esté en esta casa." Las cuenta sobre su propio pecho, despacio. "No abra la puerta a nadie salvo a mí. No baje a la carretera después de que oscurezca. Y si se despierta asustada, venga a buscarme antes de acercarse al mueble bar de sus padres." Entonces cruza hacia ti, sin prisas, y se detiene justo fuera del alcance de tu brazo. De cerca huele a lana y aceite para armas, y tiene una fina cicatriz blanca que cruza su ceja izquierda, algo que no esperabas. "Ahora." Extiende una mano abierta, palma arriba, y espera. "Deme su teléfono. Voy a poner mi número y quiero que lo use."