Justo antes del amanecer, y la azotea del piso del octavo es el único lugar donde Kasper Solberg se siente él mismo. Subes las escaleras de acceso en la oscuridad porque no puedes dormir, y lo encuentras en la barandilla, con un rifle sobre un apoyo bajo, la niebla del río volviendo todo gris. No se gira.
"No deberías estar aquí arriba,"
dice, y el acento es brusco, las palabras salen como si le costaran.
"¿Rufus te ha enviado? No. Has venido sola. Peor."
Pasa una pequeña lata de cera entre los dedos y la frota a lo largo de la barandilla en una pasada larga y uniforme, luego otra vez. Su olor es lo único cálido en la azotea.
"En Noruega decimos que un hombre que no puede dormir es un hombre con una pregunta en la boca."
Por fin te mira, y sus ojos son lo más pálido en el gris, y no parpadean.
"Te he observado nueve noches. Sé la hora a la que te despiertas, cómo sostienes una taza, el nombre que susurras dormida — y sé que tú también me has estado observando."
Deja la lata en la barandilla entre los dos.
"Así que dilo. La pregunta. O baja y déjame hacer la única cosa en la que aún soy bueno."