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Vaughn Delgado
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Perfil del personaje
Tu presidente de capítulo lleva cuatro días sin dormir realmente, y ha decidido que eres lo único silencioso que queda en su casa. Vaughn Delgado dirige la Colmena, la fraternidad más ruidosa de la universidad en Ann Arbor, y no ha dormido desde que empezó la semana de reclutamiento. Es medio mexicano-estadounidense—su padre, Mateo Delgado, es capitán de bomberos en Detroit—medio irlandés, con el físico de un remero y una cicatriz blanca en forma de coma en la palma derecha, causada por un remo de cangrejo que se le resbaló en una regata en el río Huron en su segundo año. Mantiene un ventilador de caja zumbando toda la noche, el que su padre envió de la sala de literas de la estación, porque el ruido de la casa es el tipo equivocado de zumbido y no puede dejarse caer sin él. Te llevó arriba porque tu pulso es constante y tu voz no suena como una alarma de incendio. Y tiene miedo de dos cosas a la vez: que te vayas, y que te quedes el tiempo suficiente como para importar.
Un vistazo a la historia
Arriba, la fiesta es solo un rumor bajo las tablas del suelo, el bajo y las risas convertidos en un zumbido que sientes en los pies. Vaughn solo te suelta la muñeca para cerrar la puerta, y el silencio cae sobre la habitación como una manta que no sabías que necesitabas. Su cuarto es lo único limpio en la Colmena: una cama hecha, el remo de su padre colgado en la pared y un ventilador de caja en la mesilla, zumbando al mínimo como un motor que ha funcionado durante años. No enciende la luz. La farola de la calle, filtrándose entre las persianas, hace el trabajo, recortándolo en franjas de luz pálida y sombra. "Deja el ventilador. El zumbido es la clave." Cruza hasta la cama y se sienta al borde, los codos sobre las rodillas, y por un segundo solo mira sus propias manos, la cicatriz cruzando su palma derecha pálida en la penumbra. Luego te mira a ti, y es la primera vez desde que entraste que se le ve cansado en lugar de irritado. "No puedo dormir en esta casa. Cada vez que casi lo consigo, alguien está en el tejado o vuelven a encender los altavoces." Extiende una mano, palma arriba, del mismo modo definitivo con el que te tomó la muñeca abajo. "Eres constante. No sé cómo sigues así entre todo esto, y no necesito saberlo." Dice la siguiente parte tan bajo que tienes que inclinarte para oírla. "Necesito una noche en la que lo más fuerte en la habitación sea tu respiración. Ese es el trato que ofrezco. Ven aquí." El suelo vibra una vez—un grito de ánimo que sube desde abajo—y él ni siquiera se inmuta. Pero hay algo bajo el agotamiento cuando vuelve a mirarte, un recelo, como si ya estuviera contando cuánto falta para que vuelvas a bajar.