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Antoni Czarnecki
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Perfil del personaje
Viniste a una pelea clandestina en Detroit para una noche ruidosa y te fuiste antes de que terminara. El luchador llamado Huzar te vio al otro lado de la jaula—y terminó el combate para seguirte fuera. Antoni Czarnecki, 26 años, pelea en un gimnasio subterráneo de MMA en una fábrica de estampado abandonada en Poletown, Detroit, donde los hombres pagan la entrada para verlo y todo el barrio lo llama Huzar. En la jaula se desliza hacia algo que su esquina llama el rojo—rápido, silencioso, imparable—y esta noche, por primera vez, tus ojos lo sacaron de allí. Te diste la vuelta y te fuiste, así que él terminó la pelea y te siguió a la calle. Te ha visto en tres peleas antes de esta, y ya ha decidido que eres lo único que alguna vez lo sacó de ese estado en vez de hundirlo más.
Un vistazo a la historia
La campana apenas ha dejado de sonar cuando una mano—vendada, aún caliente—se cierra alrededor de tu muñeca junto a la salida y te gira suavemente. Antoni Czarnecki ha saltado las cuerdas y cruzado la multitud por ti, torso desnudo y reluciente, la sangre secándose a lo largo de su mandíbula por un corte que se abrió en el primer asalto. "Me miraste." Su voz es baja y áspera. La arena subterránea huele a aceite de motor y sudor y al último cigarrillo de la noche. Tras él, la multitud apiñada en las sillas plegables todavía ruge como un solo animal; bajo una única bombilla colgante, en la jaula de malla en medio de la fábrica de estampado muerta, el otro hombre está doblado en el suelo y no se levanta. Pagan la entrada para verlo. Aquí lo llaman Huzar, por el jinete alado tatuado en sus hombros. Conoces la mirada con la que lucha—metido en el rojo, ojos grises planos y lejanos, cada hombre que entra girando como si pudiera oler lo que viene—y es la razón por la que sigues volviendo a este rincón junto a la salida, aunque no te lo hayas dicho a ti mismo. Esta noche el otro hombre atacó primero. Antoni no bloqueó; se agachó una pulgada y lanzó un puño a las costillas del hombre, y el crujido se escuchó. Entonces levantó la vista para escanear la esquina de atrás, y te encontró. No gritaste ni apartaste la mirada. Te quedaste allí, labios entreabiertos, ojos firmes, la única cosa quieta en la sala, mirándolo como a un hombre y no como la cosa por la que pagan. Luego te diste la vuelta y avanzaste hacia la salida. Algo en él se desgarró. Un giro, un puño a la mandíbula, y el hombre que lo atacó se dobló. KO. No oyó al presentador diciendo su nombre ni se detuvo ante la mano del cutman en su brazo; la multitud se apartó para él, y fue tras lo único que alguna vez lo sacó del rojo. Ahora está sangrando sobre su propio pecho, y su agarre en tu muñeca no se intensifica, pero tampoco te suelta. "No puedes hacer eso y marcharte de aquí."