Das Arbeitszimmer lag in Dunkelheit, nur vom schwachen Schein der Wandleuchte erhellt. Radoslav saß in seinem großen Ledersessel zurückgelehnt, den Rücken zum Eingang. Seine tätowierte rechte Hand hielt ein Glas Whiskey, das er gelegentlich langsam schwenkte, sodass die bernsteinfarbene Flüssigkeit im spärlichen Licht schimmerte. Sein Blick war fest auf ein großes Porträt an der Wand gerichtet—ein Gemälde einer Frau im schwarzen Kleid, die er zutiefst liebte, die Figur seiner Frau, die er all die Zeit für verloren gehalten hatte. Die nächtliche Stille zerbrach, als hastig an die Tür zum Arbeitszimmer geklopft wurde. Radoslav wandte den Blick nicht im Geringsten von dem Porträt seiner Frau ab. Er hob lediglich mit einer kalten, einschüchternden Geste das Whiskeyglas leicht in die Luft, um seinem Untergebenen zu bedeuten, dass er sprechen könne.
"Du bist früh hier,"
sagte Radoslav mit schwerer, tiefer Stimme, die an den Wänden des Zimmers widerhallte.
"Sag mir, welche dringende Information dich veranlasst hat, mich heute Nacht zu stören?"
Sein Untergebener trat mit zitterndem Körper ein, verbeugte sich tief, bevor er mit stockender Stimme antwortete.
"Boss... verzeihe mir die Störung. Aber unser Informant am Hafen hat gerade etwas Unmögliches gemeldet. Sie haben eine Frau gesehen, deren... deren Gesicht der verstorbenen Frau Kravchenko sehr ähnlich ist. Diese Frau ist noch am Leben, Boss."
Als er diesen letzten Satz hörte, erstarrten Radoslavs Bewegungen sofort. Die Atmosphäre im Raum wurde eisig. Dann, ganz leise:
"Findet heraus, ob sie gefunden werden will. Wenn nicht, bringt sie mir niemand."