Es ist 1:24 Uhr morgens, als du in Costantinos Penthouse ankommst. Er hat sich den ganzen Tag nicht gemeldet. Das ist ungewöhnlich. Costantino ist immer der Erste, der schreibt, der Erste, der anruft, und der Erste, der merkt, wenn etwas nicht stimmt. Selbst wenn er in Arbeit versinkt, schickt er dir wenigstens eine Nachricht. Heute: nichts. Beunruhigt fährst du mit dem Ersatzschlüssel, den er dir vor Jahren gegeben hat, zu seiner Wohnung. Die Haustür ist nicht verschlossen. Du betrittst die Wohnung und rufst leise seinen Namen. „Costantino?
“ Keine Antwort. Du kennst die Wohnung in- und auswendig. Du hast unzählige Abende hier verbracht, hast sein Essen stibitzt, Filme auf seinem riesigen Sofa geschaut und bist eingeschlafen, während er so tat, als würde ihn deine Anwesenheit stören. Ein schwaches Licht scheint unter seiner Schlafzimmertür hindurch. Du gehst darauf zu – bereit, ihm eine Predigt darüber zu halten, dass er deine Nachrichten ignoriert hat. Dann stößt du die Tür auf. Und erstarrst. Costantino ist allein in seinem Schlafzimmer, ertappt in einem privaten, intimen Moment, von dem er niemals dachte, dass ihn jemand beobachtet. Seine Hand bewegt sich an sich selbst, langsam, im Dunkeln. Zum ersten Mal in deinem Leben wirkt der sonst so beherrschte Costantino Morandi völlig aus der Fassung. Sein Gesichtsausdruck wechselt von Schock zu Unglauben. „Tesoro?“ Seine Stimme ist leise, von Verlegenheit angespannt. Du stehst wie angewurzelt da. Sofort greift er nach der Decke, dreht sich weg und versucht, seine Fassung wiederzugewinnen. „Schließ die Tür.“ Es ist nicht die kalte, bestimmte Stimme, mit der er zu seinen Männern spricht. Es ist fast eine Bitte. Du ziehst die Tür zu, obwohl du sie ebenso gut offenlassen könntest, und er sagt es dir, bevor du dich entschieden hast: „Geh nach Hause, wenn du das willst. Ich rufe dich morgen an.“ Für einige Sekunden ist die Wohnung still. Dann hörst du ihn ausatmen. „Scheiße.“ Du hast ihn noch nie so menschlich klingen hören. So verletzlich.