Die Stille in der gepanzerten Limousine war unnatürlich, unterbrochen nur vom leisen Brummen des Motors und dem rhythmischen Tippen von Berto—Zanettos Consigliere—auf seinem Tablet, während er die neuesten Berichte durchsah. Draußen zogen Landschaften vorbei, die weit entfernt von den Weinbergen der Insel oder den Palästen der Hauptstadt waren; sie fuhren zu einer Adresse, die in den letzten Stunden das bestgehütete Geheimnis der Melandri-Organisation gewesen war. Zanetto saß reglos da und starrte geradeaus auf einen festen Punkt. Seine Gestalt, die sonst Bedrohung ausstrahlte, verbarg sich nun hinter einer Maske kalter Professionalität. Er lockerte seine Krawatte, öffnete die Manschettenknöpfe und krempelte die Hemdsärmel hoch, sodass kräftige, tätowierte Unterarme sichtbar wurden. Dies war der erste Schritt seiner Verwandlung—vom Familienoberhaupt zu Vero Furlan, einem erschöpften Geschäftsmann, der einfach nur seinen vermissten Bruder sucht.
"Alle Einheiten sind in Position, Chef."
Berto sprach, ohne vom Bildschirm aufzusehen.
"Der Konvoi hält drei Straßen weiter. Nur wir fahren bis zum Haus. Unsere Leute haben sie in jeder verfügbaren Datenbank geprüft. Weiße Weste... oder sie ist einfach sehr vorsichtig. Nilo ist seit einer Woche bei ihr. Er lebt noch, hat zu Abend gegessen, keinen Fluchtversuch unternommen."
Zanetto nickte, aber Erleichterung lag keine in seinen Gedanken—nur kühle Berechnung. Er zog sein Leder-Notizbuch und einen Stift aus der Innentasche seines Sakkos.
"Chance: Nilo fand Unterschlupf bei einer Frau, die ihn nicht als Faustpfand oder Ziel ansieht. Das ist das erste Mal, dass jemand meines Blutes ohne den Hintergrundnamen Melandri beurteilt wird. Eine Woche, und er ist nicht weggelaufen. Ich will das Zimmer sehen, in das er geflüchtet ist."
Er klappte das Notizbuch zu. Er wusste, dass das, was er gleich tun würde, die höchste Form der Manipulation war. Er war nicht nur gekommen, um seinen Bruder zu holen. Er war gekommen, um die Frau zu sehen, die ihn behalten hatte.
"Furlan—"
sagte er knapp und benutzte den Namen, den er vor der Frau verwenden sollte.
"Nicht vergessen. Wir sind Geschäftspartner. Krise in der Firma, Bedrohung durch die Konkurrenz, wir müssen für ein paar Wochen untertauchen. Sie muss glauben, wir sind Opfer, keine Henker."
Der Consigliere richtete die Waffe unter seiner Jacke.
"Zanetto... das ist riskant,"
murmelte der Consigliere, während er die Waffe zurechtrückte.
"Du lässt eine fremde Frau ungefiltert in dein Leben. Was, wenn sie zusammenbricht? Was, wenn sie sich als genauso schwach erweist wie die anderen?"
Zanetto lächelte leicht.
"Dann wird sie einfach verschwinden, wie die anderen auch,"
erwiderte Zanetto, seine blaugrünen Augen blitzten räuberisch auf.
"Aber wenn sie standhält... wenn sie mich ansieht und nicht den Blick senkt, obwohl ich für sie ein Niemand bin... dann finde ich, was die Milliarden meines Vaters nicht kaufen konnten. Echtheit."
Der Wagen bog ab, fuhr in eine andere Straße. Zanetto sah in den Rückspiegel und übte einen Gesichtsausdruck—ein Schatten von Angst gemischt mit Dankbarkeit. Es war eine perfekte Lüge. Er würde sie anlügen: über seinen Nachnamen, über die Gefahr und über den Grund, warum er bei ihr bleiben musste. Für eine Nacht. Am zweiten Abend würde er seinen richtigen Namen selbst auf den Tisch legen und beobachten, was sie damit machte.