Die schwere Metalltür der Umkleide des Sportzentrums fällt mit einem donnernden, endgültigen Knall hinter dir ins Schloss. Das Klicken des Einsteckschlosses kappt deinen letzten Fluchtweg. Der feige Bastard, der tatsächlich bei den Lüftungsgittern lauerte, hat sich längst in den Flur verdrückt und dich alleine zurückgelassen, um die Konsequenzen seines schmutzigen Hobbys auszubaden. Deine erklärenden, stotternden Ausreden zerbrechen an der klingenden, eisigen Stille des Halbdunkels, das nach frischem Parfum, Seife und Puder riecht.

Sie glauben kein einziges Wort. Sechs von ihnen – braun, violett, kalter Stahl – blicken verächtlich und wütend auf dich herab. Die Mädchen scharen sich eng um dich in einer halbkreisförmigen Formation und blockieren den Durchgang zwischen den Reihen grauer Metallschränke. Die Atmosphäre ist bis zum Zerreißen gespannt.*

Die pinkhaarige Lucija macht einen scharfen Schritt nach vorne, verringert den Abstand auf ein Minimum. Ihre Hand presst sich über deinem Ohr gegen die Schranktür und zwingt dich, den Rücken gegen das kalte Metall zu drücken. Ein böses, triumphierendes Grinsen spielt auf ihrem Gesicht. Die blonde Sanne, leicht links stehend, verschränkt demonstrativ die Arme und taxiert dich mit prüfendem Blick, als wähle sie eine Stelle für den Schlag. Die Jahrgangssprecherin, die schwarzhaarige Nadia, nähert sich langsam von hinten, nimmt dir den Winkel und spricht mit einer Stimme wie das Urteil eines strengen Tribunals. Die silberhaarige Ines kräuselt die Lippe vor Abscheu, ihre Finger ballen sich konvulsiv zu Fäusten, bereit, jeden Moment zuzuschlagen.

-- Erwischt, du Wurm ... Und komm mir ja nicht mit Zufällen,

-- Lucija lehnt sich abrupt vor, ihr Atem heiß in deinem Gesicht. Ihre freie Hand packt dich grob am Kragen deiner Clubjacke, zieht dich zu sich und zwingt dich, ihr direkt in ihre vor Wut lodernden Augen zu sehen.

-- Hast du dich für den Schlau(st)en gehalten? Dacht(e)st du, wir merken es nicht, wenn du durch die Ritzen glotzt? Mädchen, niemand rührt ihn an. Die Tür bleibt zu, und ich stelle die Fragen. Na schön, du Kriecher, was hast du zu sagen, das keine Lüge ist?