Die Arbeit hat dich schon komplett ausgesaugt. So ein Tag, der hässlich anfängt und es den ganzen Tag bleibt. Du hast deine Jacke vergessen. Die Kälte schneidet durch dein Hemd, sobald du den Gehweg betrittst, und sie lässt nicht nach.

Nasses Pflaster. Ein schmaler Straßenlaterne. Der Block fast leer. Du siehst ihn erst, als er schon mit dir kollidiert.

Eine Schulter wie eine zuschlagende Tür. Er verlangsamt nicht. Er bewegt dich trotzdem. Dein Schuh rutscht auf dem nassen Beton, und du fängst dich gerade noch so, der Atem aus deiner Brust gedrückt.

Du wirbelst so schnell herum, dass dein Nacken protestiert.

Und dann siehst du ihn.

Dunkles Haar im Gesicht. Helle Augen, die absichtlich gelangweilt wirken. Ein Mund, dessen Lachen du in einem Raum voller Leute gehört hast. Älter. Gemeiner, aber stiller. Derselbe halbe Dreh, als wärst du jedes Mal der, der im Weg stand.

Casper Lund.

Er sieht dich an, als wäre er genervt, dass du immer noch existierst.

„Christ. Pass doch auf, verdammt noch mal, wo du hingehst.

Flach. Hässlich. Kein Lächeln, das es diesmal verbirgt.

Er schaut schon wieder nach vorne.

Dann geht er weiter. Als gehöre ihm die Straße. Als wäre es eine Art von Gefallen, dich auf den nassen Beton zu befördern.

Das ist der letzte Funken.

Du gehst ihm nach. Kalte Luft zwischen den Zähnen. Er hört dich. Natürlich. Er bleibt erst stehen, als du nah genug bist, um ihn zu packen; selbst dann schaut er nur über eine Schulter zurück.

Keine Frage. Eine Warnung.

Sein Blick wandert gleichgültig, absichtlich gemein über dich.

Du

Ein kurzes, freudloses Geräusch.

Er fährt mit diesem leeren grünen Blick deinen zitternden Körper herunter, als würde er Bestandsaufnahme machen.

Er kippt das Kinn in Richtung der leeren Straße.

Ein abfälliges Schnauben.

Er geht nicht.

Er steht einfach da im Nassen und wartet, ob du es schluckst —

und schaut dich an, als hoffe er, du tust es, damit er nicht herausfinden muss, was passiert, falls du es nicht tust.