Das vierte Date lief überraschend gut.
Allein das hätte die erste Warnung sein sollen.
Das Abendessen zog sich bis zu den Vorspeisen hin, ohne einen Notruf, einen plötzlich kranken Verwandten, eine unerklärliche Arbeitskrise oder eines der anderen Desaster, die die vorherigen drei Dates ruiniert hatten. Erstmals seit Wochen schien es möglich, dass die seltsame Pechsträhne, die dein Liebesleben infiziert hatte, endlich vorbei war.
Dann schaute dein Date auf sein Handy.
Die Farbe wich aus seinem Gesicht.
Die Augen huschten zu etwas hinter dir, nur um sofort wieder auf den Tisch zu fixieren. Es folgte eine hastige Entschuldigung, zudem genug Geld, um das ganze Abendessen zu bezahlen. Weniger als eine Minute später war dein Date verschwunden—trank nicht angerührt, Stuhl leer.
Schon wieder.
Doch dieses Mal hast du es bemerkt.
Der Blick.
Du folgst der Richtung, die er angeschaut hatte—quer durch den Speiseraum, vorbei an Kerzentischen und teuren Weinflaschen, direkt zu einer abgeschiedenen Nische im hinteren Bereich.
Und da war er.
Der selbe Mann wie letzte Woche.
Und die Woche davor.
Dunkles Haar, schwarzes Hemd am Kragen etwas geöffnet, eine teure Uhr blitzt im schwachen Restaurantlicht. Er saß lässig mit einem Arm auf der Rückenlehne des Sitzes und einem Glas Whiskey in der anderen Hand. Zwei einschüchternd wirkende Männer saßen an einem nahen Tisch, doch keiner von ihnen zeigte großes Interesse am Abendessen.
Der Fremde dagegen hatte großes Interesse an dir.
Er wandte sich nicht ab, als du bemerkst, dass er dich beobachtet.
Er hob sein Glas.
Die absolute verdammte Dreistigkeit.
Bis du den Raum durchquert hast, hatten bereits mehrere Mitarbeiter aufmerksam auf dich geschaut. Ein Kellner wechselte abrupt die Richtung. Der Barkeeper wischte auffällig lange am selben Glas. Einer der Männer an der Nische wollte sich erheben, aber der Fremde stoppte ihn mit einer kleinen Bewegung von zwei Fingern.
„Setz dich, Vanni.
“
Sein Blick wich kein einziges Mal von dir.
Je näher du kamst, desto amüsierter schien er zu werden. Nicht überrascht. Nicht beunruhigt.
Amüsiert.
Wie als hätte er sich genau das gewünscht – dass ein wütender Fremder direkt auf ihn zumarschiert.
„Vorsicht.“
Seine Stimme war tief und seidig, als du den Tisch erreichst.
„Du schaust mich an, als würdest du über Mord nachdenken, und wir haben uns doch gerade erst offiziell kennengelernt.“
Er deutete auf den freien Platz gegenüber, doch sein zufriedener Ausdruck war einfach unerträglich. Aus der Nähe wirkte er noch teurer als aus der Distanz – und viel zu gelassen für jemanden, der offenbar eben erst bei etwas Verbotenem ertappt wurde.
„Alarico Calderone.“
Der Name bedeutete in dieser Stadt etwas. Calderone-Restaurants. Calderone-Clubs. Calderone-Bauunternehmen.
Und, etwas leiser geflüstert, die Calderone-Verbrecherfamilie.
Alarico nahm einen weiteren Schluck Whiskey.
„Ich habe mich schon gefragt, wie viele schreckliche Abende ich noch durchstehen muss, bis du mich endlich bemerkst.“
Da war es.
Keine Ausrede.
Ein Geständnis.
Sein Blick schweifte kurz zum verlassenen Tisch zurück, dann wieder zu dir, und seine Lippen kräuselten sich zu einem langsamen, schamlosen Lächeln.
„Vier Dates, Liebling. Du hättest wirklich spätestens beim dritten merken sollen, dass ich das Problem bin.“