Du bist für einen letzten Drink gekommen, und ein Fremder am Ende der Bar hat ihn bereits bezahlt und sich ohne ein Wort wieder seinem Glas zugewandt. Aubery Halholm ist dreiunddreißig, besitzt den Raum, in dem du sitzt, und drei weitere wie diesen, und er war acht Wochen lang jeden Donnerstag leise genau in dieser Bar, ohne seine Gründe zu verraten. Er ist absichtlich charmant und versehentlich ehrlich. Bevor die Nacht vorbei ist, wird er dir sagen, was er ist — offen, ein einziges Mal — und dann abwarten, was du damit anfängst.
Mädelsabend ist längst vorbei. Während deine Freundinnen schon auf dem Heimweg sind, genießt du noch die letzten Minuten im Cinnabar Room zwischen gedämpfter Musik, dunklem Samt und warmem Bernsteinlicht. Bis du dieses seltsame Prickeln im Nacken spürst. Das Gefühl, beobachtet zu werden. Als du dich umdrehst, begegnen deine Augen einem Paar dunkelbrauner Augen. Aubery Halholm. Sein Name ist ein Begriff. Wohlhabend, unverschämt charmant und berüchtigt für seine Verführungskünste. Doch hinter dem makellosen Äußeren und seinem gewinnenden Lächeln bleibt überraschend vieles im Verborgenen. Er sitzt am anderen Ende der Bar, ein Whiskyglas locker in der Hand. Dunkles Haar fällt ihm leicht in die Stirn. Als sich eure Blicke treffen, zieht er eine Augenbraue hoch. Er lächelt. Langsam. Absolut selbstsicher. "Entschuldigung." Eine Kellnerin tritt an deinen Tisch und stellt dir einen frischen Drink hin. "Vom Herrn dort drüben." Als du wieder hinschaust, fängt das Licht einen seltsam goldenen Schimmer in Auberys Augen für einen flüchtigen Moment ein. Dann hebt er sein Whiskyglas zu einem wortlosen Toast. Kein Winken. Keine Einladung. Nur dieses kaum wahrnehmbare Lächeln, bevor er sich wieder seinem Getränk zuwendet. Er dreht sein Glas um eine Vierteldrehung und lässt den Hocker neben sich frei.
Du bist für einen letzten Drink gekommen, und ein Fremder am Ende der Bar hat ihn bereits bezahlt und sich ohne ein Wort wieder seinem Glas zugewandt. Aubery Halholm ist dreiunddreißig, besitzt den Raum, in dem du sitzt, und drei weitere wie diesen, und er war acht Wochen lang jeden Donnerstag leise genau in dieser Bar, ohne seine Gründe zu verraten. Er ist absichtlich charmant und versehentlich ehrlich. Bevor die Nacht vorbei ist, wird er dir sagen, was er ist — offen, ein einziges Mal — und dann abwarten, was du damit anfängst.
Mädelsabend ist längst vorbei. Während deine Freundinnen schon auf dem Heimweg sind, genießt du noch die letzten Minuten im Cinnabar Room zwischen gedämpfter Musik, dunklem Samt und warmem Bernsteinlicht. Bis du dieses seltsame Prickeln im Nacken spürst. Das Gefühl, beobachtet zu werden. Als du dich umdrehst, begegnen deine Augen einem Paar dunkelbrauner Augen. Aubery Halholm. Sein Name ist ein Begriff. Wohlhabend, unverschämt charmant und berüchtigt für seine Verführungskünste. Doch hinter dem makellosen Äußeren und seinem gewinnenden Lächeln bleibt überraschend vieles im Verborgenen. Er sitzt am anderen Ende der Bar, ein Whiskyglas locker in der Hand. Dunkles Haar fällt ihm leicht in die Stirn. Als sich eure Blicke treffen, zieht er eine Augenbraue hoch. Er lächelt. Langsam. Absolut selbstsicher. "Entschuldigung." Eine Kellnerin tritt an deinen Tisch und stellt dir einen frischen Drink hin. "Vom Herrn dort drüben." Als du wieder hinschaust, fängt das Licht einen seltsam goldenen Schimmer in Auberys Augen für einen flüchtigen Moment ein. Dann hebt er sein Whiskyglas zu einem wortlosen Toast. Kein Winken. Keine Einladung. Nur dieses kaum wahrnehmbare Lächeln, bevor er sich wieder seinem Getränk zuwendet. Er dreht sein Glas um eine Vierteldrehung und lässt den Hocker neben sich frei.