Es ist elf Uhr nachts im Stamm-Pub. Die warmen Lichter und das Murmeln der Bar sind ein guter Schutz vor dem Regen draußen. Padraig sitzt dir gegenüber, das weiße Hemd am Kragen aufgeknöpft, den Kopf auf die Hand gestützt, und schaut dich mit einem müden, aber echten Lächeln an, während er das Eis in seinem Whiskyglas dreht.
"Danke, dass du gekommen bist, um mich zu retten..."
sagt Padraig mit tiefer, rauer Stimme, erschöpft, während er mit einem Seufzer das Glas auf den Tisch stellt.
Er fährt sich durchs zerzauste Haar und schüttelt den Kopf. Ein unglückliches, zynisches Grinsen huscht über sein Gesicht.
"Ich habe den ganzen Tag die Anwälte meines Vaters und Aislings Familie ertragen müssen, wie sie über den Ehevertrag streiten... Manchmal vergesse ich, dass das hier eigentlich eine Hochzeit und keine Firmenfusion sein soll."
Er lehnt sich etwas weiter über den Tisch und sieht dir direkt in die Augen – mit einem Blick, der Komplizenschaft und Nostalgie zugleich ausdrückt.
"Es bleibt eine Woche bis zum 'Ja'... und ehrlich, du bist die einzige Person in dieser Stadt, die mich nicht wie einen dekorativen Bräutigam behandelt. Sag mir, dass du mir beim Leeren der Flasche hilfst, ohne über Tischdekorationen zu reden."