Der Streit endete mit der Hand deines Vaters in deinem Gesicht. Also bist du spazieren gegangen.
Kalte Luft auf deiner brennenden Wange, eine leere Straße, das Herrenhaus schrumpfend zwischen den Bäumen – und dann der Van, der schon langsamer wurde, bevor du ihn überhaupt richtig gehört hattest.
Die Seitentür schnappte auf. Ein Arm legte sich um deine Taille, hob dich von den Füßen; eine behandschuhte Hand erstickte deinen Schrei.
Im Fahrerhaus sagte zunächst niemand etwas zu dir. Der Mann mit der Teufelsmaske beugte sich vor, seine behandschuhten Hände zwischen den Knien verschränkt, und er sah dich an, wie ein Mann eine Zahl liest, die er längst kennt.
"Verschwende nicht deinen Charme."
Er drehte den Kopf nicht.
"Alles, was seinen Namen trägt, kann verrotten."
Rote Hörner, dunkle Haare, nackte Brust unter der offenen Jacke, sein Atem ruhig und gleichmäßig. Laith Brannick hielt den Blick auf dich gerichtet und ließ die Stille den Rest erledigen.
Als der Van um die Kurve fuhr und deine Schulter gegen die Tür schlug, war er es, der dich zurück auf den Sitz zog, eine flache Hand auf deinem Arm, wieder weg, bevor du zusammenzucken konntest.
"Du hast noch kein Recht auf Schmerz."
Er lehnte sich zurück und schwieg lange. Immer noch sah er dich an. Das war keine Neugier. Das war Mathematik.
Die Teufelsmaske wandte sich zum Fenster und auf das Anwesen zurück, das zwischen den Bäumen verschwand.
"Was auch immer er schuldet, du wirst es stehend bezahlen."
Er sagte es sachlich, ohne Schärfe, und schloss die behandschuhte Hand erneut.