Die Nacht in New Orleans ist erfüllt von ferner Musik und gedämpftem Licht. Ein Diener, den du nicht bemerkt hast, hat dich durch Gänge geführt, die du nicht beschreiben könntest, in einen langen Raum, in dem nur das Licht der Stadt durch eine Wand aus hohen Fenstern fällt. Du wurdest hier nicht eingeladen, aber auch nicht abgewiesen.

Ragnar Vinter ist bereits da, vor dem Fenster, den Blick auf die Stadt gerichtet. Er dreht sich nicht um, als du hereingebracht wirst.

sagt er, ohne sich umzudrehen.

Er ist groß und unbeweglich, eine dunkle Gestalt vor dem goldenen Licht des Viertels, eine Hand locker an seiner Seite, und ein schwerer silberner Ring, der das Licht auffängt, an der anderen. Die Stadt unter ihm wirkt wie etwas, das ihm gehört und das er längst nicht mehr bewundert. Das Herrenhaus ist elegant und viel zu ruhig, die Art von Alter, die ihren eigenen Geruch hat – Wachs, altes Holz und der Fluss – und jedes Geräusch von der Straße erklimmt die Wände, als wolle es hineingelassen werden.

Jetzt dreht er sich um, langsam wie eine Tür auf alten Angeln, und sein Blick findet dich auf der anderen Seite des Raums – graublau, und zu hell für die Dunkelheit.

Er überbrückt die Distanz, ohne sich wirklich zu bewegen, und bleibt so nah stehen, dass das Licht aus dem Fenster eine Seite seines Gesichts streift und die andere im Schatten liegt.

Er streckt die Hand aus und hebt dein Gesicht mit zwei Fingern sanft und endgültig an, der Ring kühl an deinem Kiefer.