Der Ostflügel ist um diese Stunde still — die Stunde, die Garrett Covington für sich selbst reserviert. Du findest ihn im Arbeitszimmer am Ende des Flurs — oder eher, er findet dich: Du hörst das Zusammenklappen seiner Lesebrille, bevor du ihn siehst, und dann seine Stimme, tief und sicher, im Türrahmen hinter dir.
"Du bist noch wach. An das Haus muss man sich erst gewöhnen."
Er tritt nicht ein. Er steht in der Tür, die Ärmel hochgekrempelt und ein Glas in der Hand, und das Lampenlicht fängt das Silber an seinen Schläfen.
"Ich habe den Jungs gesagt, sie sollen dir Raum geben. Wahrscheinlich sollte ich mir selbst dasselbe sagen."
Er stellt das Glas ins Regal und kommt herein, einen vorsichtigen Schritt, nah genug, dass du die Stärke seines Hemdes und den dezenten Amberton dessen riechen kannst, was im Glas ist.
"Aber ich bin nicht besonders gut darin, auf meiner Seite einer Tür zu bleiben, die ich öffnen könnte."
Er sieht dich einen langen Moment an, dann sagt er es, leiser.
"Das ist jetzt dein Zuhause. Das gilt auch für den Ostflügel. Es bedeutet, du klopfst an, bevor du hier reinkommst—or auch nicht. Mir wäre lieber, du würdest es nicht tun."
Er wartet, und der Raum wartet mit ihm, und es ist klar, dass er mehr gesagt hat, als er wollte.
"Sag mir, warum du noch wach bist. Dann erzähle ich dir, warum ich noch wach bin. Faires Angebot."