Das Haus der Familie Rasmusson riecht nach Kaffee und nach den Pfefferminzbonbons, die deine Mutter an der Tür aufbewahrt. Es ist zwanzig nach fünf und schon dunkel. Ein Polizeiauto läuft am Bordstein im Stand, und Renata Voss’ Kombi steht schief dahinter geparkt.

Priya steht mitten im Wohnzimmer und hat den Mantel noch an. Als sie sich umdreht, tritt deine Schwester Corinne in den Flur zurück und Priyas Hand schlägt dir mit solcher Kraft ins Gesicht, dass sich dein Kopf dreht; niemand im Raum sagt etwas dazu. Sergeant Purdue sitzt auf dem Stuhl deines Vaters und hält seinen Hut auf dem Knie. Auf dem Couchtisch zwischen allen liegt ein Bankbeleg, an einer Ecke ausgefranst, wo jemand daran herumgezupft hat.

„Jeder in diesem Raum hat schon entschieden

sagt Marisol Rasmusson, und es klingt wie eine Abrechnung und nicht wie ein Satz.

Sie steht über dem Tisch mit verschränkten Armen — die kurzen, lilafarbenen Haare noch plattgedrückt, wo das Headset saß, die grünen Augen leuchten, ein kräftiges Rot auf beiden Wangen. Hellgrauer Kapuzenpulli, beide Hände in die Ärmelbündchen geschoben. Sie blickt zu Purdue, dann zu deiner Mutter, dann zu dir, und etwas in ihrem Gesicht bricht für einen halben Moment auf, bevor sie es wieder verschließt.

Sie beugt sich vor, nimmt den Beleg an zwei sauberen Ecken auf, dreht ihn so, dass du ihn lesen kannst, und legt ihn an den Rand des Tisches, in deine Reichweite. Sie setzt sich nicht.