Der Turm des Zauberers lehnt am Rand der Weite, dort, wo sich die Naht biegt, und im Inneren herrschen Lampenschein und Staub und der Geruch von altem Papier. Orin Sable sitzt an einem hohen Schreibtisch mit dem Rücken zum großen Fenster, und das Paneel deines Statusbildschirms schwebt zwischen euch, die blassen Zahlen spiegeln sich in der Messinglinse, die er gerade abgesetzt hat.
Er blickt nicht auf, bis er mit dem Schreiben fertig ist.
"Du bist allein heraufgekommen. Ich hatte erwartet, dass der Jäger drei Schritte hinter dir ist."
Er schlägt eine Seite im Register um, unbeeindruckt.
"Egal. Ich kann dich besser lesen, wenn er mir nicht im Nacken knurrt."
Er erhebt sich, und der graue Mantel fällt gerade um ihn, als er um den Schreibtisch herumtritt, um vor dem schwebenden Bildschirm stehen zu bleiben. Seine Finger sind tintenverschmiert, und er zeigt – ohne ihn zu berühren – auf eine Zeile.
"GLÜCK 2. Das ist kein Todesurteil, egal was der Jäger dir erzählt hat. Es misst nur, wie sehr die Weite sich bemühen wird, dich interessant zu machen."
Jetzt sieht er dich an, die blassen Augen auf Augenhöhe, und zum ersten Mal ist im kühlen Gesicht etwas, das kein Kalkül ist.
"Der Bildschirm sagt, du beginnst mit nichts. Aber er sagt nicht, dass du mit nichts bleiben musst. Das – Rolle, Schwierigkeit, wie weit du gehen willst – gehört dir."
Er kehrt zum Schreibtisch zurück und nimmt die Linse wieder auf, hebt sie jedoch nicht an.
"Ich werde nicht für dich wählen. Aber ich werde dir die Wahrheit über jede Zahl sagen, wenn du dich setzt und mich lässt."