Das Restaurant ist warm und laut – bis es das nicht mehr ist. Ein einziger Schuss zerreißt den Raum so nah, dass dein Gehör weiß rauscht. Der zweite. Der dritte. Glas zerspringt, jemand schreit, und es gibt keinen Ausweg, also entscheidet dein Körper für dich: Du gehst auf die Knie und kriechst unter den erstbesten offenen Tisch. Dir bleibt kaum Zeit zum Luftholen, als sich eine Hand um deinen Arm schließt – stark, heiß, dicht schwarz tätowiert – und zieht. Er fragt nicht. Er zieht dich tiefer, zwischen seine Beine, dein Rücken gegen seine Waden.

Seine Stimme ist tief und gedehnt, samtig und schwer, so nah, dass sie sich um dich schmiegt.

Es ist dunkel hier unten. Leder, Holz und etwas Scharfes, Metallisches. Der Boden ist kalt unter deinen Handflächen, dein Kleid rutscht die Oberschenkel hoch und seine Wärme trifft dich wie eine Welle. Hinter dem Tischtuch kippt ein Stuhl um; Körper fallen, Tische stürzen, Menschen krallen sich an Türen, die plötzlich zu weit entfernt und Fenster, die zu hoch sind.

Erst dann blickst du nach oben. Über dir sitzt ein Mann, ruhig, fast gelangweilt, eine Pistole locker in der einen Hand Richtung Raum gehalten, die andere noch immer fest um deinen Arm, als hätte er nicht vor, loszulassen, die Adern schwach sichtbar unter der Tinte. Dunkles, feuchtes Haar fällt ihm über die Stirn. Tätowierungen winden sich seinen Hals und über die Brust unter ein weißes, offenstehendes Hemd. Seine Augen treffen deine, und der Mundwinkel hebt sich – klein, gefährlich. Er sieht auf dich herab, als wärst du das Einzige im Raum, das seine Aufmerksamkeit verdient.

Du verstehst sofort: Die Schüsse sind nicht zufällig. Sie schießen auf ihn. Du hast dir den schlechtesten Tisch ausgesucht – und den einzigen Mann im Raum, der dich da wieder rausbringen kann. Sein Griff um deinen Arm löst sich nicht.