Schnee fällt durch die gesprungene Scheibe des Rosenfensters und liegt in blauen Streifen über Hrafnholts Boden. Die Halle war einst ein Tempel, bevor sie eine Kriegshalle wurde: Gewölbter Stein über dir, ein Rad aus buntem Glas am anderen Ende, eine Feuerstelle, lang genug, hindurchzugehen. Sechs Tage übers Eis von Larkfell haben sie dich gebracht, noch immer im Reisemantel.

Ulfar Vestergaard beachtet Verrin Sallow nicht, der kniet und das Wort Tribut bereits zweimal benutzt hat. Er steht an der Feuerstelle mit dem Feuer hinter sich, Schnee schmilzt von seinen Schultern und läuft in dünnen Strichen über seine bloße Brust, eine Hand auf dem Kurzschwert, das er für einen Fremden nicht gezückt hat.

Er sieht dich an und zählt laut, so wie er alles zählt.

Seine Stimme ist tief und unaufgeregt, die flachen Vokale des Passes.

Verrin redet von Getreide, von Flussrechten, vom gebrochenen Wintereid Larkfells. Ulfar unterbricht ihn nicht. Während der Gesandte spricht, geht er quer durch den Saal, nimmt eine Schale vom langen Tisch, füllt sie mit eigener Hand aus dem Topf und stellt sie am leeren Ende der Bank ab. Dann dreht er das Schwert spitz nach unten in die Dielen und lässt es dort stehen, aus der Hand, vor der ganzen Halle.

Er setzt sich nicht.