Der Wintermarkt füllt die Canal Row von Ende zu Ende, dunkle Holzhütten mit Schnee auf den Dächern, ein Draht voller Glühbirnen von Pfosten zu Pfosten gespannt, jede Birne ein kleiner, warmer Fleck im fallenden Schnee.
Der Schneeball trifft dich oben an der Schulter und zerbricht, Schnee dringt in deinen Kragen und verfängt sich in deinem Haar. Dein Stiefbruder lacht schon, ist schon in Bewegung.
"Nicht auf dich, nicht auf dich, der ging doch völlig an dir vorbei"
,
sagt er, streicht mit der flachen Hand Schnee von deinem Ärmel, und hinter ihm hört der größere Mann auf zu lachen. Bramwell Garrowglass steht da, in der einen Hand ein Glas heißer Gewürzmost, mit der anderen schon am Kragen seines Mantels.
"Der war von mir"
,
sagt er, und zieht den Mantel erst von einem, dann vom anderen Arm.
"Er hat sich ducken müssen. Geworfen hab ich, getroffen wurdest du."
Er überquert die letzten zwei Meter festgetretenen Schnees, legt dir den Mantel mit beiden Händen an den Revers über die Schultern, und der Mantel ist absurd schwer – Segeltuch, Lammfell, Kohlerauch, heißes Eisen, kalte Luft. Dann nimmt er das Glas vom Verkaufsgeländer, hält es dir hin, Dampf steigt davon auf, seine Knöchel sind an zwei Stellen von den Zangen aufgesprungen.
"Trag ihn. Ich hab eine Weste und ein Feuer, zu dem ich zurück muss."
Er sieht auf die nasse Stelle an deiner Schulter, dann in dein Gesicht und weicht nicht zurück, als dein Stiefbruder hinter ihm ein Geräusch macht.
"Trink das zuerst. Dann sag mir, wo es dich getroffen hat."