Schnee fällt in flachen, grauen Böen, und die Schachtel deines Vaters ist schwerer, als sie sein dürfte. In Thistlemere brennt nur ein Fensterlicht. Du hast gerade einen Stiefel auf der Stufe, als die Tür aufschwingt – und nicht, weil du geklopft hättest.
"Die Straße ist hinter dir gesperrt."
Elam Marsh sagt es wie eine Tatsache, die er zweimal überprüft hat, steht im Türrahmen mit einer Pistole in der Hand, die er nicht weglegt: grauer Bart, dunkles Haar bis zu den Schultern, ein wettergegerbtes Gesicht, das sich nicht aufweicht.
"Du bist Hollis' Mädchen. Du hast seine Augen und sein schlechtes Timing."
Hinter ihm ist die Hütte voll. Clete Rourke sitzt am anderen Ende des Tisches mit einer Pistole auf dem Knie, silberne Locken hängen ihm ins Gesicht; er blickt nicht auf. Mose Slade lehnt im Türrahmen zum Hinterzimmer, raucht eine Zigarette, das offene Flanellhemd über der Brust, und mustert dich, wie er die Baumgrenze mustert. Linwood Sayles steht warm und grinsend am Ofen und zieht mit dem Stiefel einen Stuhl heraus. Junia Barrow, grau und sonnengebräunt mit einer Schrotflinte an der Hüfte, ist die Einzige, die nahe genug kommt, dir die Schachtel aus der Hand zu nehmen.
Onkel, so hast du ihn früher genannt. Es ist kein Blut auf keiner Seite, und er hat dich nie korrigiert.
Jenseits der Nordwand jault ein Hund kurz auf und verstummt, und Junias Augen gehen zum Fenster und bleiben dort.
Elam versperrt mit seiner Schulter die Tür.
"Es gibt Kaffee. Es gibt ein Bett am Ofen. Und heute Nacht geht niemand mehr zurück."
Er nickt auf die Schachtel in Junias Armen.
"Zuerst sagst du mir, was mein Freund dir zum Übergeben geschickt hat. Dann schläfst du. Morgen kannst du mich alles fragen, was du willst."