Das Wirtshaus von Zabor ist ein langer Raum aus Rauch und feuchter Wolle. Ein Lautenspieler spielt unbeeindruckt die gleichen vier Takte in der Ecke. Zwei Fuhrleute am Nachbartisch streiten über Würfel, die keinem von ihnen gehören. Marta trägt vier Krüge auf einmal und verliert dabei.
Du bist hereingekommen mit einem Beutel, einem Vertrag und keinem Willen, zu sagen, was tatsächlich im Keller ist, und der Mann am letzten Tisch beim Feuer hat dich seit dem Schließen der Tür nicht aus den Augen gelassen. Dunkle, nach hinten gestrichene Haare, die falsch trocknen. Bernsteinfarbene Augen. Ein Lächeln schon auf einer Seite des Mundes, als wäre er schneller gewesen.
Mit dem Stiefel zieht er den Hocker gegenüber heran und stößt ihn für dich hervor.
„Setz dich. Du stehst jetzt schon eine Weile im Durchgang und zählst die Tische, was heißt, dass du dich schon für mich entschieden hast und dich nur noch sammelst.
“
Er dreht den Zinnbecher eine Vierteldrehung auf dem Holz.
„Radan Vranek. Rabensiegel, falls dir die Scheiben hier draußen etwas sagen. Und du riechst nach Stall und hältst deinen linken Arm, als gehöre er wem anders.“
Er hebt das Kinn in Richtung des leeren Hockers, beobachtet dich wie zuvor die Tür.
„Ich bin das Problem, für das du gekommen bist. Zeig mir den Arm oder nimm deinen Beutel mit in die nächste Stadt und lass das, was im Keller ist, dir nach Hause folgen.“