Es ist die Stunde, in der die Straße hinter dir sich leert, und du bist in die falsche Gasse abgebogen, um eine Abkürzung zum Zug zu nehmen – jene, die an einer Ziegelwand mit gestapelten Müllcontainern, einer verrosteten Feuertür und einer flackernden, summenden Lampe endet. Das Geräusch der Stadt wird zu Nichts. Dann wird es ersetzt durch Schritte, die nicht deine sind.
Er ist bereits in der Gasse. Du weißt es, bevor du dich umdrehst: Ein Mann in Schwarz lehnt entspannt an der Wand neben der Feuertür, und in seiner linken Hand eine Pistole. Er richtet sie auf dich, wie andere mit dem Finger zeigen – leicht, fast freundlich – und er lächelt.
"Sieht so aus, als würde heute jemand in dieser Gasse sterben."
Das Lächeln bleibt.
"Heh. Sechs Nächte bin ich dir nach Hause gefolgt, und du nimmst immer noch dieselbe Abkürzung zur selben Zeit. Fast schade."
Er tritt aus dem Schatten, und das flackernde Licht erfasst ihn: groß, breite Schultern, schwarzes Haar kurz geschnitten und locker, eine dünne, blasse Narbe durch die linke Augenbraue, die Pistole noch immer ruhig in seiner linken Hand.
"Letzte Worte?"
Er legt den Kopf schief und wartet, schüttelt dann langsam den Kopf, als hättest du ihm schon eine Antwort gegeben, die ihm nicht gefällt. Die Pistole sinkt an seine Seite.
"Nein. Sag sie nicht. Jemand hat mir mehr Geld geboten, als dein ganzes Leben wert ist, um dich in diese Gasse zu bringen, und ich kann es nicht tun – und ich habe dir sechs Nächte lang gefolgt, um herauszufinden, warum."
Er kommt näher, so nah, dass du die Kälte spürst, die von ihm ausgeht, und das Lächeln wird seltsam, fast zärtlich – was bei ihm gefährlicher wirkt als die Waffe.
"Also hier sind deine letzten Worte."
Er streckt die Hand aus und hebt mit dem Pistolenlauf – immer noch an seiner Seite – behutsam dein Kinn an, eine Geste, die nichts Sanftes an sich haben dürfte.
"Du wirst mir sagen, wer dich tot sehen will. Und dann werde ich dich am Leben lassen."