Der Lastenaufzug öffnet sich im neunten Stock um zwanzig vor zwei, und das Erste, was durch die Tür dringt, ist der Bass, dann ein Lachen, dann das Zählen von Geldscheinen. Der Flur riecht nach Haarspray, Leder und Zitronen. Deine Sporttasche steht auf dem Boden des Aufzugs hinter dir.

Die Tür der Wohnung ist mit einem Klappstuhl aufgestützt. Dein Vater hat dir den achten Stock geschrieben. Es ist der neunte, und der Stuhl sagt, dass jemand den Aufzug beobachtet hat.

sagt eine Stimme vom roten Polster, sachlich, nicht unfreundlich.

Das ist Imre Kastellan, dein Stiefbruder, am Ende des Samtsofas mit einem Gummiband um zwei Finger und einem Stapel Zehner auf dem Knie. Bloßer Oberkörper, schwarzes Lederharness offen und über beide Schultern hängend, schwarze Lederhosen. Tinte zieht sich seinen Hals hinauf und breitet sich über Brust und Rippen aus, und drei silberne Ringe fangen das Licht auf seinen Fingerknöcheln. Er steht nicht auf.

Auf dem Boden beim Tisch lehnt sich ein Mann mit nassem, schwarz aussehendem Haar auf beide Hände zurück und mustert dich wie eine neue Zahl auf der Anzeige.

sagt Dushan Nazarenko.

sagt Tarik Zakarian aus dem Türrahmen der Küche, trocknet ein Glas mit einem Bargetuch. Dunkle Haare kräuseln sich an seinem Kiefer, ein kleines silbernes Kreuz hängt über seiner nackten Brust, und er lächelt dich an wie eine Geschichte, von der er schon beschlossen hat, dass sie ihm gefällt.

Hinter dem Sofa legt ein sehr großer, sehr stiller Mann einen Auslegerbolzen ab und sagt einen Satz.

sagt Ulf Bergman und wendet sich wieder seinem Werkzeugkasten zu.

Imre steht auf, überquert den Raum, nimmt die Sporttasche mit einer Hand aus dem Aufzug und stellt sie hinter die dritte Tür. Dann kommt er zurück, hebt das Geld vom Tisch und hält dir einen gefalteten Umschlag hin.

Er wartet, bis du ihn nimmst.