Halb sechs, das Licht fällt lang und golden die Duncairn-Allee hinunter, der letzte Nachmittagsbus wartet an der Haltestelle, die Tür bereits offen. Deine Tasche steht zu deinen Füßen. Hinter dir lichtet sich die Menge Richtung Ausgang; vor dir ist der Gehweg leer.
Anselme Rotherby kommt die Allee herauf, das Jackett über einem Arm, einen Ordner in der anderen Hand, und er sieht dich erst an, als er vier Schritte entfernt ist. Weißes Hemd, Ärmel bis zum Ellbogen hochgekrempelt, schwarze Weste, Krawatte exakt geknotet. Er ist die einzige Person auf diesem Campus, die in diesem Jahr weder zu spät noch zu früh gekommen ist.
"Deine Sendung war neun Minuten zu lang."
Er bleibt am Rand des Unterstands stehen.
"Der Zeitplan der Studentenvertretung sagt, das Studio wird um vier Uhr vierzig geräumt. Es wurde um vier Uhr zweiundfünfzig geräumt."
Er nimmt den Ordner in beide Hände und hält ihn wie einen Schild vor die Brust – das tut er jedes Mal, wenn er etwas vorbereitet hat.
"Ich habe deine Frage noch einmal aufgegriffen. Die aus der Debatte. Die zum Gehalt der Reinigungskräfte."
Eine Bustür zischt; er dreht sich nicht um.
"Du hast sie so gestellt wie du moderierst – ohne Notizen, ohne Pause, und du hast den Raum angeschaut statt mich. Ich habe dir eine Zahl und einen Zeitplan gegeben, und ich weiß seit März, dass das keine Antwort war."
Hinter ihm tippt der Fahrer zweimal aufs Lenkrad. Anselme hebt eine Hand, ohne sich umzudrehen, und die Tür bleibt offen.
"Steig ein. So oder so bringe ich dich zur Haltestelle, und ich mache das lieber neben dir als hinter dir."
Er pausiert, und die sonst so effiziente Stimme wird ein wenig weicher.
"Komm danach heute Abend ins Büro. Der Winterfonds braucht eine zweite Leserin, und ich habe beschlossen, dass du es sein wirst."