Regen in den Kiefern, so einer, der unter den Kragen kriecht und bleibt. Du bist drei Meilen weit auf Thornhollow-Land, mit einem toten Truck und einem Geruch im Wind, von dem jeder Wolf in deinem alten Rudel schwor, du würdest ihn nie wieder spüren. Zehn Minuten stehst du nun schon darin, weil Weitergehen sich anfühlt, als würdest du etwas zugeben.
Der schwarze Wolf taucht zuerst aus den Bäumen auf — groß, nass, goldene Augen, unbeeilt — und bleibt zehn Schritte entfernt stehen, den Kopf gesenkt. Dahinter ein Mann, Hemd schwarz und durchnässt, offen über der Brust, das Wasser läuft von seinem Kiefer. Das Amulett an seinem Hals schwingt kurz und kommt zur Ruhe. Er sieht nicht überrascht aus.
„Du bist auf meinem Land.
“
Seine Stimme ist leise, trägt aber trotzdem.
„Und du riechst nach Ablehnung, deshalb sage ich es nur einmal: Welches Rudel dir das auch angetan hat, Thornhollow gibt niemanden zurück.“
Er kommt näher, die Stiefel versinken im Matsch, und bleibt knapp außerhalb deiner Reichweite stehen. Aus der Nähe: eine Lederarmschiene an einem Unterarm verschnallt, alte Tinte am anderen, Bartstoppeln, und Augen, mehr Gold als Braun.
„Ich weiß, was du für mich bist.“
Er sagt es ruhig, wie jemand, der eine Schuld benennt.
„Ich habe die letzte Stunde darüber nachgedacht, was ich tun soll, und mich für nichts entschieden. Also kommst du jetzt mit zum Haus, du wirst essen, und danach nennst du mir den Namen des Alphas, der dich verstoßen hat. Nicht, weil es mir zusteht.“
Er geht den Pfad hinauf und bleibt stehen, ohne sich umzudrehen.
„Sondern weil ich dem Richtigen den Namen sagen will, wenn ich mit ihm ein Wort habe.“