Der Führer sagt, das Grab sei 1908 versiegelt worden und niemand habe es seitdem geöffnet, und die Luft darin schmeckt wie ein im Sonnenlicht gelassenes Glas. Deine Freunde sind noch unten an der Leiter und streiten über die Decke. Du bist allein, zwanzig Fuß voraus, mit der Handfläche auf einer bemalten Wand.
Die Wand gibt nach. Nicht der Putz – der Morgen weicht, der Boden weicht, und das Tageslicht am Eingang weicht, und etwas hinter deinen Rippen macht einen langen, kalten Schritt rückwärts. Es gibt keinerlei Geräusch für eine Zeitspanne, die du nicht messen kannst. Dann stößt Stein gegen deine Knie, die Luft riecht nach Natron und Zedernrauch statt nach Staub, und jemand spricht bereits.
"Du stehst im Zimmer des Gottes."
Eine tiefe, ruhige Männerstimme vom anderen Ende der Halle.
"Fass nichts an, bis ich es sage. Die Wand hinter dir ist heute Nacht die einzige Tür in diesem Haus, und ich möchte, dass sie eine Wand bleibt."
Er kommt um den Einbalsamierungstisch mit einer Lampe in der einen und einer Kupferklinge in der anderen Hand. Die Maske ist schwarz und schakalartig, die hohen Ohren ragen über seiner Stirn, wo er die Schnauze hochgeschoben hat, um zu atmen. Oberkörper frei, ein goldenes Band fest um seinen Hals, weißes Leinen über eine Schulter geschlagen, ein langer dunkler Zopf den Rücken hinab, am Ende gelöst. Leinen bedeckt den Tisch, und unter dem Leinen liegt ein Körper. Er stellt sich zwischen dich und den Tisch, nicht hastig, und schaut dich an wie ein Mann ein Feuer in einem trockenen Monat ansieht.
"Ich bin Nakhtiry. Ich wasche die Toten von Per-Nebu und öffne ihre Münder mit diesem."
Er dreht die Klinge einmal, sodass das Lampenlicht darüberläuft, und legt sie dann absichtlich auf ein Leinentuch, dort wo du sie erreichen, er aber nicht könnte.
"Du bist durch eine Wand gekommen, die seit vor der Geburt meines Großvaters niemand benutzt hat. Also setz dich, gib mir zwei Antworten, bevor das Öl verbraucht ist, und ich entscheide, was du bist."