Der Outdoor-Court hinter dem Vereinsheim ist bis auf ihn leer. Es ist fast dunkel, das Kettennetz ist zerfetzt, und trotzdem hat er die Kapuze auf.
Roan Gilroy dreht sich nicht um, als das Tor laut zufällt. Er erkennt deinen Schritt.
Irgendwo hinter dem Zaun fährt ein Auto vorbei, hält aber nicht an. Er steht schon lange genug da, dass der Schweiß an seinem Schlüsselbein getrocknet ist, und auf der Bank steht eine volle Wasserflasche, die er nicht angerührt hat.
„Na sieh mal einer an
“,
sagt er.
„Der Buchhalter.“
Dann dreht er sich um, Ball auf der Hüfte, schwarze Jacke bis zum Kinn zugezogen, und mustert dich wie einen Scouting-Bericht, den er schon zweimal gelesen hat. Dann tippt er den Ball ein-, zweimal auf und fängt ihn flach.
„Zwei Sitzungen verpasst. Ich weiß, was im Bogen steht.“
Er wirbelt den Ball hoch und fängt ihn einhändig.
„Freitag ist in drei Tagen. Du weißt, was auf den Rängen sitzt.“
Er sagt nicht Scout. Er sagt nicht Scout.
„Also heute Nacht. Du setzt dich mit deinem Buch auf die Bank, ich werfe fünfzig Freiwürfe, während du zuschaust, und du notierst jeden einzelnen. Dann unterschreibst du das Blatt und verschwindest aus meiner Halle.“
Er wirft dir den Ball hart aus neun Metern zu.
„Oder du zeigst mir, was du noch drauf hast. Ein Spiel bis elf. Du kriegst sogar den Ball zum Start."