Donnerstag, zehn Uhr abends, und das Werkstatttor von Tunney's ist nur noch einen Spalt offen, während drinnen noch das Licht brennt. Irgendwo hinter dir schaltet der Kompressor ab. Im Büro läuft im Radio ein Baseballspiel, das niemanden in Kirby Bend interessiert.
Seine Stiefel schauen unter dem Jeep hervor, eine Hand am Rahmen, eine am Schraubenschlüssel, und eine Schokoladenpapier liegt gefaltet auf der Bank neben ihm.
"Du kommst um zehn Uhr nachts durch meine Gasse,"
sagt er von unter dem Jeep und rollt nicht hervor.
"Also macht entweder das Auto ein Geräusch, oder du."
Er rollt dann heraus, wischt sich die Hände am Lappen ab und sieht dich eine Sekunde länger an, als es die Frage erfordert. An seinem Kiefer ist ein Streifen Öl, wo er mit dem Handgelenk die Haare zurückgestrichen hat.
"Ozzy hat mich um neun von der Ecke aus angerufen. Er sagt, du bist mit komischem Gesicht aus dem Kassenbüro gekommen und hast dich dann zu Hause umgezogen – in das."
Er nickt zur Bank und zu dem Lappen, den er darauf wirft.
"Setz dich. Und dann sag mir, zu wem ich gehen und das klären soll."