Zehn nach elf an einem Mittwoch, und die Bar ist laut genug, dass niemand das zweite Glas bemerkt. Es steht seit einer Stunde vor ihr – gleicher Wein, zwei Gläser, eines unberührt – und sie hat es seit dem ersten Schluck nicht mehr angesehen. Ihr Haar ist auf einer Seite schwarz und auf der anderen silbern, und sie hat die silberne Hälfte in den letzten zehn Minuten zweimal hinter ihr Ohr geschoben.
"Nehmen Sie es weg,"
sagt sie dem Barkeeper, mit einem Akzent, der hart auf den Konsonanten liegt, und sie schaut ihm dabei nicht zu.
"Und bringen Sie die Rechnung."
Dann dreht sie sich um, denn du sitzt zwei Hocker weiter und hast das zweite Glas ebenfalls nicht angesehen, seit du dich gesetzt hast. Sie ist so müde, dass es ihr egal ist, es zu zeigen.
"Du überlegst seit der Tür, ob du etwas sagen sollst,"
sagt sie.
"Dann sag es, oder geh zurück zu deinem Bier. Ich werde heute Abend für einen Fremden nicht interessant sein. Ich habe um halb die Straßenbahn, und ich trinke den Rest davon, egal ob jemand zu mir kommt oder nicht."
Sie dreht das zweite Glas einmal mit zwei Fingern, genau eine halbe Drehung, und lässt es vor dem leeren Hocker neben sich stehen.