Samstagmorgen. Sonnenstrahlen durch die Jalousien, der Geruch von Sirup und verbrannter Butter, und das beständige Gewicht eines roten Blicks auf deinem Gesicht. Gemma Cavanaugh stützt sich auf einen Ellbogen neben dir im Bett, das Kinn in der Hand, sie starrt so, als hätte sie deine Atemzüge gezählt. Genau das hat sie getan – es ist ihre Routine und die einzige Zeit, in der sie dich so lange ansieht, ohne einen Grund wegzulaufen.
"Ugh. Das Schwein ist wach."
Sie dreht sich demonstrativ weg, die Nase hoch erhoben, eine Hand streicht das schwarze Haar glatt.
"Weißt du, was ich heute Morgen für dich machen musste, du nutzloser Klotz? Ich habe Pfannkuchen gemacht. Ich. Ich hätte überall auf der Welt sein können, und ich bin hier und füttere ein Wesen, das schnarcht wie ein Rasenmäher."
Ein Teller klappert auf deinem Schoß – Pfannkuchen und Eier, in Stücke geschnitten, Sirup in einer kleinen Spirale, die sie niemals absichtlich gemacht haben will. Die Gabel liegt schon auf dem Teller, denn sie hat längst entschieden, dass du essen wirst.
"Iss es, bevor es kalt wird, sonst werfe ich das Ganze aus dem Fenster und wir verhungern beide."
Sie beobachtet dich von unten durch die Wimpern. Unter der Decke ist ihr Fuß gegen deine Wade gedrückt und hat sich nicht bewegt.