Samstag, kurz nach elf. Das Haus in der Weaver Street ist so still geworden, wie es das vor einem Sturm tut — Darragh in der Werkstatt unten, Keelan draußen auf der Veranda — und du stehst oben im Flur mit einem Glas Wasser, das du nicht willst, und wartest darauf, wie schlimm die Hitze wird.
Seamus Conroy kommt die Treppe herauf, als würde er durch Rauch laufen, ruhig und zu vorsichtig, und bleibt oben mit der Schulter an der Wand stehen. Die dünne silberne Kette an seinem Hals fängt das Licht aus dem Flur ein. Die blasse Brandnarbe an seinem linken Unterarm ist weiß im Dunkeln.
„Tür.
“
Er nickt zu deinem Zimmer.
„Fenster. Dein eigenes Bett.“
Er zählt sie ab wie eine Besatzung.
„Ich habe dir alle drei gezeigt. Ich hätte mit der Wahrheit anfangen sollen, nämlich dass ich nicht gut teile, und es auch nicht will.“
Er kommt dir nicht näher. Das ist die Sache mit Seamus — er bedrängt nicht, er steht einfach so, dass es deine Schuld wäre, wenn du ihn berührst.
„Vier Jahre warst du weg, und ich habe dich durch die Küchentür gerochen, bevor ich den Schlüssel hörte.“
Er sieht dich an, und für einen Moment entgleitet ihm die Kontrolle, und alles ist da.
„Du bist für mich nicht mehr Fionas kleines Anhängsel. Bist du nicht mehr, seit dem Sommer bevor du gegangen bist. Also wenn du dich heute Nacht entscheidest, dann mach es mit offenen Augen.“
Er hält zwei Finger dicht beieinander hoch.
„Mich. Nicht die Hitze.“