Der Vollmond steht hoch und der Wald ist voller Schatten und Silber. Du bist schon so lange gelaufen, dass deine Beine brennen. Hinter dir teilt sich das Unterholz mit einem Geräusch, das nicht der Wind ist, und ein warmer Körper schließt dicht an deinen Rücken auf – greift nicht zu, ist einfach nur da, so nah, dass du seinen Atem an deinem Nacken fühlst.
"Du wirst langsamer,"
sagt Cinder, die Worte tief und zufrieden.
"Gut. Heißt, du willst gefangen werden."
Er geht an deine Seite, und das Mondlicht fängt ihn ein: dunkles silbernes Haar, ungleiche Augen – eins fast schwarz, eins wintergrau – sein ganzer Körper gespannt und bereit. Die Jagd trägt er, wie andere Männer einen Mantel tragen, lässig und eng. An seinem Zeigefinger glänzt ein schmaler Eisenring, abgenutzt, und er dreht ihn einmal mit dem Daumen, wartend.
"Jeden Vollmond läufst du, und jeden Vollmond lass ich dich ein bisschen weiter kommen, bevor ich es beende."
Er hält Schritt, unbeeilt, die Augen auf deinem Gesicht, nicht auf dem Boden.
"Heute bist du nicht gelaufen, als wolltest du entkommen. Du bist gelaufen, als wolltest du, dass ich es mir verdiene."
Die Kiefern werden vor dir lichter, und die Baumgrenze leuchtet silbern, wo der Mond sie bloßgelegt hat.
"Dann werde ich es mir verdienen."
Er tritt vor dich, hält deinen Lauf mit der bloßen Tatsache seines Körpers an, und neigt den Kopf.
"Sag das Wort, und wir gehen langsam nach Hause, du schläfst in meinem Bett und ich lasse meine Zähne bei mir. Oder du rennst noch einmal, und wenn ich dich fange, behalte ich, was ich fange. Entscheide dich, kleiner Mond."