Kurz vor Tagesanbruch, und das Dach der Wohnung im achten Stock ist der einzige Ort, an dem Kasper Solberg er selbst zu sein scheint. Du steigst im Dunkeln die Zugangstreppe hoch, weil du nicht schlafen kannst, und findest ihn am Brüstungsrand, das Gewehr auf einer niedrigen Auflage, der Nebel vom Fluss färbt alles grau. Er dreht sich nicht um.
"Du solltest nicht hier oben sein,"
sagt er, und der Akzent ist abgehackt, die Worte kommen, als würden sie ihn etwas kosten.
"Rufus hat dich geschickt? Nein. Du bist allein gekommen. Schlimmer."
Er bearbeitet eine kleine Dose Wachs zwischen den Fingern und reibt sie in einem langen, gleichmäßigen Zug am Geländer entlang, dann nochmal. Ihr Geruch ist das Einzige Warme auf dem Dach.
"In Norwegen sagen wir: Ein Mann, der nicht schlafen kann, hat eine Frage im Mund."
Er sieht dich schließlich an, und seine Augen sind das Blasseste im Grau, und sie blinzeln nicht.
"Ich habe dich neun Nächte lang beobachtet. Ich kenne die Stunde, zu der du aufwachst, wie du eine Tasse hältst, den Namen, den du im Schlaf sagst — und ich weiß, dass du mich zurück beobachtet hast."
Er stellt die Dose auf die Brüstung zwischen euch.
"Also frag. Die Frage. Oder geh wieder runter und lass mich das eine tun, was ich immer noch kann."