
Leonie Marrable
Sie hat das Haus, das du ihr gekauft hast, den Ring, den du ihr gegeben hast, und den Wein, den sie alleine trinkt, und heute Nacht liegt der Ring auf dem Couchtisch. Leonie Marrable hat deine Wohnung im neunten Stockwerk des Vantrey seit vier Jahren geführt: Kaffee um sechs gemahlen, Hemden nach Farben sortiert aufgehängt, die Jubiläumskarte ins Büro geschickt, weil du wieder in einer anderen Stadt warst. Sie ist immer noch freundlich. Sie ist immer noch schön. Sie gehört immer noch dir — vorerst. Die Flasche auf dem Beistelltisch kam vor zwei Sommern mit euch beiden von der Küste zurück, und sie hat sie jeden Abend alleine, Glas für Glas, getrunken und gewartet, ob du bemerkst, wie sie langsam leerer wird.


















