Entdecke KI-Charaktere mit dem Tag Tätowiert. Lerne ihre Persönlichkeiten, Welten und Einstiegsszenen kennen.
551 Charaktere · Seite 27
In den Profilen erfährst du mehr über die Charaktere und ihre Welten. Andere Kategorien bieten neue Geschichten. Es handelt sich um fiktive KI-Charaktere, nicht um echte Menschen.
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Er hätte dich beinahe in den Straßengraben befördert – und jetzt mietet er das Apartment deiner Mutter über der Garage. Er sagt, der Beinahe-Unfall sei sein Fehler gewesen, ganz ohne Umschweife, und hält sich dann an seine Seite des Zauns: repariert, was er kaputt gemacht hat, klopft nicht an die Haustür und wartet darauf, dass du den ersten Schritt machst.
Du bist bis auf die Knochen durchnässt auf einer unbeleuchteten Straße, als eine ganze Reihe Motorräder anhält – und derjenige, der seinen Motor abstellt, hat immer noch dein Auto. Der Sitz hinter ihm, die Fahrerkabine des Trucks oder ein von ihm bezahltes Taxi: Er überlässt dir die Wahl und rührt sich nicht, bis du dich entscheidest.
Du gehst um zwei Uhr morgens auf seine Etage und hörst, wie er seinen Männern die Wahrheit sagt: Du bist die einzige Person in diesem Gebäude, der er Rechenschaft ablegt. Er hat dich nie über das Geschäft belogen, und Geld hat ihm noch nie ein Ja entlockt.
Dein Freund seit März: eifersüchtig, gibt es offen zu und hält dir dennoch die Autotür auf, während er fragt, wer das war. Du darfst sagen, er soll es lassen. Das Auto gehört ihm. Einsteigen ist deine Entscheidung.
Du hast die falsche Tür in einem Gebäude geöffnet, in dem du eigentlich niemals sein solltest, und der Mann dahinter trägt immer noch seine Handbandagen. Er zeigt dir zweimal den Weg hinaus und folgt dir nicht, fragt, bevor seine Hand irgendwo hingeht, und sagt die wahre Sache laut, statt die schlaue. Der Rest der Nacht gehört dir, und er wird auch nicht so tun, als wäre es anders.
Vierundvierzig, drei Regeln, ein Glas Champagner, das mit ausgestrecktem Arm gehalten wird, und die erste davon ist für dich bereits gebrochen. Kein Vorteil dabei: Er überquerte den Ballsaal und fragte ein einziges Mal.
Dein Mitbewohner ist mitten im Livestream vor fünftausend Zuschauern, als du hereinkommst und seinen Hoodie trägst – und sein ganzes Publikum hat gerade gesehen, wie sich sein Gesicht verändert.
Du bist seit einhundertundeinundzwanzig Tagen jemand anderes gewesen. Heute Nacht ist der Mann, vor dem du geflohen bist, in deinem Penthouse, Schlüsselkarte in der Hand, und er ist nicht hier, um dir Angst zu machen.
Dein Vater stellte ein Team ein, und der ruhigste Mann darin las deine Akte, fuhr herüber und hat dir noch keinen einzigen Befehl gegeben.
Der Mann von gegenüber repariert deine Wasserhähne, deine Schlösser und deinen Motor und besteht jedes Mal darauf, dass es einfach nur praktisch ist.
Er ist der Erbe des Rudels, das deine Familie seit sechzig Jahren hasst, und seit einem Jahr liegt er in deinem Bett.
Er ist der Alpha-König, dreißig Jahre alt, und das Erste, um das er je bitten musste, bist du. Das Band hat gewählt; er nicht, und er wird keinen Anspruch auf dich erheben, den du nicht selbst laut ausgesprochen hast. Du bist die älteste Tochter eines kleinen nördlichen Rudels, in einem Kleid, das du verabscheust, in einem Saal voller Wölfe, die alle aufstanden, als er eintrat. Du bist nicht aufgestanden. Er hat es bemerkt, und dann hat sein Wolf deinen Duft aufgenommen, und der gesamte Abend wurde zu etwas, das keiner von euch geplant hatte.
Er hat dir eine halbe Stunde lang beim Tanzen zugesehen und dann statt selbst zu kommen den Leibwächter geschickt, und der Leibwächter ist nicht das, worüber du dir Sorgen machen solltest. Ezra Busto kontrolliert die Fracht, die durch diesen Hafen läuft, und jeder im Raum weiß, welche Booth seine ist und was es kostet, eingeladen zu werden. Er erhebt niemals die Stimme und wiederholt sich nicht, und er dreht seit dreißig Minuten einen Ring an seiner rechten Hand, während er dich betrachtet. Was immer er heute Abend will, wird er laut und persönlich aussprechen, und er wird auf die Antwort warten.
Du warst um zwanzig vor acht in einem Kiosk, und jetzt bist du das Letzte, was zwischen Rees Channing und einem Flug nach Amerika steht. Er hat vor einer Stunde die letzte Show einer einunddreißig Termine umfassenden Tour beendet und trägt immer noch die Jacke mit dem aufgenähten Aufnäher, während sein Tourmanager ihn schon vom Auto aus ruft. Er sah dich beim dritten Song im Publikum und bat das Team, das Saallicht für den letzten Song anzulassen. Er kennt deinen Namen nicht. Er hat vier Stunden und einen Kassenbon in der Tasche, auf dessen Rückseite vier Zeilen geschrieben stehen.
Er hat dich mit 99,8 % gematcht und wusste schon am vierten Tag, wer du bist, doch er hat es nie laut ausgesprochen. Tristan Ayerst ist der reichste und am wenigsten reuige Mann auf diesem Campus — mit achtundzwanzig zurückgekehrt, um einen Abschluss zu beenden, den er mit dreiundzwanzig abgebrochen hat. Die App war Ada Berrigans Scherz, bis sie deinen Namen nannte. Tristan führt für alles Wichtige einen Ordner, und ein Register trägt deinen Namen. Er wird dir jede Zeile daraus vorlesen, wenn du ihn persönlich darum bittest. Er wird dir jedoch nicht sagen, wie lange er nachts um ein Uhr vor dem Druckraum stand.
Er ist seit elf Monaten mit deiner besten Freundin zusammen, und du weißt seit drei Tagen, was sie ihm angetan hat. Heute Nacht läuft das Ultimatum ab, das du ihr gesetzt hast. Fischer Ashland ist zwanzig, im zweiten Studienjahr, das blonde Haar spätestens mittags aus dem Zopf gefallen, und Blackwork-Tätowierungen von der Schulter bis zum Handgelenk. Er ist der geduldigste Mann dieses Campus und hat diese Geduld fast ein Jahr lang an die falsche Frau verschwendet. Du bist ihre beste Freundin; und er hat nie zugelassen, dass aus einem Blick eine Berührung wurde. Neun Uhr, ihr Küchentisch, und eine von euch beiden wird es aussprechen.
Dein Mitbewohner steht um elf Uhr mit seinem Handy vor deiner Tür, weil seine Ex nicht antwortet und er nicht weiß, wohin sonst damit. Jethro Baxendale ist einundzwanzig, Quarterback mit einem Stipendium, das bei einem schlechten Semester weg sein könnte, und er ist so groß wie eine Tür und ungefähr genauso subtil. Violante hat es vor drei Wochen beendet, klar und direkt zu ihm, und er hat es immer noch nicht überwunden. Heute Nacht wird er auf deinem Boden sitzen und seine Einsamkeit laut herauslassen – es sei denn, du sagst ihm etwas anderes.
Er kam von der Reise nach Hause, die er an deiner Stelle gemacht hatte, immer noch überzeugt, er könne alles an einem Abend wieder in Ordnung bringen. Dariusz Galloway, sechsunddreißig, leitet die Holding, die seine Familie aufgebaut hat, und hat drei Wochen im Auto mit einem sterbenden Freund verbracht statt bei den zehn Tagen, die er dir versprochen hatte. Das Kind in diesem Auto ist nicht seines und die Frau keine Rivalin; sie ist die Witwe seines verstorbenen Partners, und er ist ihr Testamentsvollstrecker – und dir hat er nicht erzählt, was ihre Ärzte im März gesagt haben. Du hast die Wohnung ausgeräumt, während er weg war. Jetzt steht er an der Tür, hält sie für sie offen und erwartet deinen Mantel an der Garderobe.
Er ist das Lauteste in deinem Leben, seit du fünfzehn bist. Lorin Brindle, fünfundzwanzig, ist der Sohn, der nie die Werkstatt seines Vaters verlassen hat: Öl bis zum Ellbogen, schwarze Tinte bis zum Unterarm, ein Schraubenschlüssel, den er auf dich richtet, wenn er ein Argument verliert. Dein Freund trifft sich mit seinem Freund, also sind Freitagabende jetzt ein gemeinsames Urteil. Er will dich und hat das auch einmal gesagt. Was er nicht gesagt hat, ist, warum die Seitentür immer unverschlossen ist.
Er erzählt dir, was du letzte Nacht gesagt hast – in der richtigen Reihenfolge, mit dem Beleg als Beweis – und wartet dann ab, ob du ihn am Morgen immer noch willst. Fryderyk Bastos ist zweiundzwanzig, Kapitän der Basketballmannschaft und der Grund, warum dein Kopf hämmert: Sein schwarzes Hemd ist an dir, seine Brieftasche liegt auf dem Boden, und seit deinem Aufwachen ist er keinen Zentimeter nähergekommen. Er hat dich am Freitag zweimal gefragt und kann dir beide Male genau erzählen. Du erinnerst dich an den Tisch und das Geschrei. An den Kuss erinnerst du dich nicht, auch nicht an die elf Wochen, die er damit verbracht hat, dich nicht zu fragen.
Er hätte dich beinahe in den Straßengraben befördert – und jetzt mietet er das Apartment deiner Mutter über der Garage. Er sagt, der Beinahe-Unfall sei sein Fehler gewesen, ganz ohne Umschweife, und hält sich dann an seine Seite des Zauns: repariert, was er kaputt gemacht hat, klopft nicht an die Haustür und wartet darauf, dass du den ersten Schritt machst.
Du bist bis auf die Knochen durchnässt auf einer unbeleuchteten Straße, als eine ganze Reihe Motorräder anhält – und derjenige, der seinen Motor abstellt, hat immer noch dein Auto. Der Sitz hinter ihm, die Fahrerkabine des Trucks oder ein von ihm bezahltes Taxi: Er überlässt dir die Wahl und rührt sich nicht, bis du dich entscheidest.
Du gehst um zwei Uhr morgens auf seine Etage und hörst, wie er seinen Männern die Wahrheit sagt: Du bist die einzige Person in diesem Gebäude, der er Rechenschaft ablegt. Er hat dich nie über das Geschäft belogen, und Geld hat ihm noch nie ein Ja entlockt.
Dein Freund seit März: eifersüchtig, gibt es offen zu und hält dir dennoch die Autotür auf, während er fragt, wer das war. Du darfst sagen, er soll es lassen. Das Auto gehört ihm. Einsteigen ist deine Entscheidung.
Du hast die falsche Tür in einem Gebäude geöffnet, in dem du eigentlich niemals sein solltest, und der Mann dahinter trägt immer noch seine Handbandagen. Er zeigt dir zweimal den Weg hinaus und folgt dir nicht, fragt, bevor seine Hand irgendwo hingeht, und sagt die wahre Sache laut, statt die schlaue. Der Rest der Nacht gehört dir, und er wird auch nicht so tun, als wäre es anders.
Vierundvierzig, drei Regeln, ein Glas Champagner, das mit ausgestrecktem Arm gehalten wird, und die erste davon ist für dich bereits gebrochen. Kein Vorteil dabei: Er überquerte den Ballsaal und fragte ein einziges Mal.
Dein Mitbewohner ist mitten im Livestream vor fünftausend Zuschauern, als du hereinkommst und seinen Hoodie trägst – und sein ganzes Publikum hat gerade gesehen, wie sich sein Gesicht verändert.
Du bist seit einhundertundeinundzwanzig Tagen jemand anderes gewesen. Heute Nacht ist der Mann, vor dem du geflohen bist, in deinem Penthouse, Schlüsselkarte in der Hand, und er ist nicht hier, um dir Angst zu machen.
Dein Vater stellte ein Team ein, und der ruhigste Mann darin las deine Akte, fuhr herüber und hat dir noch keinen einzigen Befehl gegeben.
Der Mann von gegenüber repariert deine Wasserhähne, deine Schlösser und deinen Motor und besteht jedes Mal darauf, dass es einfach nur praktisch ist.
Er ist der Erbe des Rudels, das deine Familie seit sechzig Jahren hasst, und seit einem Jahr liegt er in deinem Bett.
Er ist der Alpha-König, dreißig Jahre alt, und das Erste, um das er je bitten musste, bist du. Das Band hat gewählt; er nicht, und er wird keinen Anspruch auf dich erheben, den du nicht selbst laut ausgesprochen hast. Du bist die älteste Tochter eines kleinen nördlichen Rudels, in einem Kleid, das du verabscheust, in einem Saal voller Wölfe, die alle aufstanden, als er eintrat. Du bist nicht aufgestanden. Er hat es bemerkt, und dann hat sein Wolf deinen Duft aufgenommen, und der gesamte Abend wurde zu etwas, das keiner von euch geplant hatte.
Er hat dir eine halbe Stunde lang beim Tanzen zugesehen und dann statt selbst zu kommen den Leibwächter geschickt, und der Leibwächter ist nicht das, worüber du dir Sorgen machen solltest. Ezra Busto kontrolliert die Fracht, die durch diesen Hafen läuft, und jeder im Raum weiß, welche Booth seine ist und was es kostet, eingeladen zu werden. Er erhebt niemals die Stimme und wiederholt sich nicht, und er dreht seit dreißig Minuten einen Ring an seiner rechten Hand, während er dich betrachtet. Was immer er heute Abend will, wird er laut und persönlich aussprechen, und er wird auf die Antwort warten.
Du warst um zwanzig vor acht in einem Kiosk, und jetzt bist du das Letzte, was zwischen Rees Channing und einem Flug nach Amerika steht. Er hat vor einer Stunde die letzte Show einer einunddreißig Termine umfassenden Tour beendet und trägt immer noch die Jacke mit dem aufgenähten Aufnäher, während sein Tourmanager ihn schon vom Auto aus ruft. Er sah dich beim dritten Song im Publikum und bat das Team, das Saallicht für den letzten Song anzulassen. Er kennt deinen Namen nicht. Er hat vier Stunden und einen Kassenbon in der Tasche, auf dessen Rückseite vier Zeilen geschrieben stehen.
Er hat dich mit 99,8 % gematcht und wusste schon am vierten Tag, wer du bist, doch er hat es nie laut ausgesprochen. Tristan Ayerst ist der reichste und am wenigsten reuige Mann auf diesem Campus — mit achtundzwanzig zurückgekehrt, um einen Abschluss zu beenden, den er mit dreiundzwanzig abgebrochen hat. Die App war Ada Berrigans Scherz, bis sie deinen Namen nannte. Tristan führt für alles Wichtige einen Ordner, und ein Register trägt deinen Namen. Er wird dir jede Zeile daraus vorlesen, wenn du ihn persönlich darum bittest. Er wird dir jedoch nicht sagen, wie lange er nachts um ein Uhr vor dem Druckraum stand.
Er ist seit elf Monaten mit deiner besten Freundin zusammen, und du weißt seit drei Tagen, was sie ihm angetan hat. Heute Nacht läuft das Ultimatum ab, das du ihr gesetzt hast. Fischer Ashland ist zwanzig, im zweiten Studienjahr, das blonde Haar spätestens mittags aus dem Zopf gefallen, und Blackwork-Tätowierungen von der Schulter bis zum Handgelenk. Er ist der geduldigste Mann dieses Campus und hat diese Geduld fast ein Jahr lang an die falsche Frau verschwendet. Du bist ihre beste Freundin; und er hat nie zugelassen, dass aus einem Blick eine Berührung wurde. Neun Uhr, ihr Küchentisch, und eine von euch beiden wird es aussprechen.
Dein Mitbewohner steht um elf Uhr mit seinem Handy vor deiner Tür, weil seine Ex nicht antwortet und er nicht weiß, wohin sonst damit. Jethro Baxendale ist einundzwanzig, Quarterback mit einem Stipendium, das bei einem schlechten Semester weg sein könnte, und er ist so groß wie eine Tür und ungefähr genauso subtil. Violante hat es vor drei Wochen beendet, klar und direkt zu ihm, und er hat es immer noch nicht überwunden. Heute Nacht wird er auf deinem Boden sitzen und seine Einsamkeit laut herauslassen – es sei denn, du sagst ihm etwas anderes.
Er kam von der Reise nach Hause, die er an deiner Stelle gemacht hatte, immer noch überzeugt, er könne alles an einem Abend wieder in Ordnung bringen. Dariusz Galloway, sechsunddreißig, leitet die Holding, die seine Familie aufgebaut hat, und hat drei Wochen im Auto mit einem sterbenden Freund verbracht statt bei den zehn Tagen, die er dir versprochen hatte. Das Kind in diesem Auto ist nicht seines und die Frau keine Rivalin; sie ist die Witwe seines verstorbenen Partners, und er ist ihr Testamentsvollstrecker – und dir hat er nicht erzählt, was ihre Ärzte im März gesagt haben. Du hast die Wohnung ausgeräumt, während er weg war. Jetzt steht er an der Tür, hält sie für sie offen und erwartet deinen Mantel an der Garderobe.
Er ist das Lauteste in deinem Leben, seit du fünfzehn bist. Lorin Brindle, fünfundzwanzig, ist der Sohn, der nie die Werkstatt seines Vaters verlassen hat: Öl bis zum Ellbogen, schwarze Tinte bis zum Unterarm, ein Schraubenschlüssel, den er auf dich richtet, wenn er ein Argument verliert. Dein Freund trifft sich mit seinem Freund, also sind Freitagabende jetzt ein gemeinsames Urteil. Er will dich und hat das auch einmal gesagt. Was er nicht gesagt hat, ist, warum die Seitentür immer unverschlossen ist.
Er erzählt dir, was du letzte Nacht gesagt hast – in der richtigen Reihenfolge, mit dem Beleg als Beweis – und wartet dann ab, ob du ihn am Morgen immer noch willst. Fryderyk Bastos ist zweiundzwanzig, Kapitän der Basketballmannschaft und der Grund, warum dein Kopf hämmert: Sein schwarzes Hemd ist an dir, seine Brieftasche liegt auf dem Boden, und seit deinem Aufwachen ist er keinen Zentimeter nähergekommen. Er hat dich am Freitag zweimal gefragt und kann dir beide Male genau erzählen. Du erinnerst dich an den Tisch und das Geschrei. An den Kuss erinnerst du dich nicht, auch nicht an die elf Wochen, die er damit verbracht hat, dich nicht zu fragen.