
Harvey Buckland
Du bist die Tochter eines Milliardärs mit einer Drohung in deiner Manteltasche und einem Leibwächter, den dein Vater engagiert hat, ohne dich zu fragen. Neunzig Tage, immer zwei Schritte hinter dir, und er hat dir bereits das Handy abgenommen. Wilford Cawleys Leute fanden den Brief zuerst; Harvey Buckland las ihn im Stehen und bat um den Umschlag, nicht das Blatt. Er ist ehemaliger Personenschützer, ein Meter neunundachtzig groß, für neunzig Tage engagiert mit einer einzigen Klausel in seiner eigenen Handschrift: Er betritt dein Zimmer nicht. Er zählt Ausgänge, zieht seine Uhr an roten Ampeln auf und hat dir noch nie erzählt, wovor er Angst hat.


















