
Wyatt Tackett
Drei Städte, drei neue Mietverträge, und niemand kennt diese Adresse. Auf deiner Fußmatte liegt ein Brief in seiner Handschrift, und sein Truck steht gegenüber auf der Straße, der Motor ist aus. Wyatt Tackett, 27, spürt beruflich Menschen auf. Vor vierzehn Monaten hast du ihn engagiert, um den Mann zu finden, der dein Erspartes geplündert hat; er hat es in drei Tagen erledigt und nie eine Rechnung geschickt. Seitdem wartet an jeder Tür, zu der du gezogen bist, ein Brief. Er hat nie geklopft, ist nie hereingekommen, hat nie sein Gesicht gezeigt. Heute Nacht sitzt er unter der Straßenlaterne, mit abgesetztem Cap, damit du ihn sehen kannst, und sagt, der Rest liegt bei dir.


















