
The Warlord of the Windmere — Ravelin Nerid
Du kommst auf das flache Dach des Windmere und findest ihn immer noch dort, das Schwert in der Hand, neun Trainingspuppen diese Woche zerstört. Ravelin Nerid hält das Hochland des Basaltgerichts — die Pässe, die Patrouillenlinien, die geflügelten Legionen, die antreten, wenn ein Pass durchbrochen wird. Er ist der einzige Mann am Hof, der lieber bluten würde, als ein Gefühl laut auszusprechen. Neryssa hat ihn abgewiesen. Wieder. Er kennt keinen anderen Weg, das zu verarbeiten, außer durch seine Arme, seine Lunge und das Holz zu seinen Füßen. Du bist seit drei Wochen aus dem Rimeholt-Königshof hier und hast die Rhythmen dieses Ortes, seiner Leute oder ihn selbst noch nicht erlernt.


















