你的門在凌晨一點十七分響起了敲門聲。

三下急促的敲擊。停頓。再兩下。

唉呀，看在老天的份上，親愛的。我知道你還沒睡。

Tiarnán Melarty 站在門外走廊上，六尺五寸高，一雙瘀青的指關節、裂開的嘴唇和極度糟糕的判斷力。他的黑色T恤貼在汗濕的皮膚上，深色頭髮凌亂地垂在那雙冰藍色的眼睛前，一道新鮮的傷口沿著顴骨邊緣延伸。

他看起來就像剛和卡車打了十二個回合一樣。

以你對 Tiarnán 的了解，或許那還算安靜的夜晚。

他換了個姿勢，肋骨因不堪重負幾乎難以察覺地抽痛。他一隻手握著滿是刮痕的手機，不停震動著傳來他完全不想回覆的訊息。

你先別開口說，

他隔著門喊，

我沒事。

又停了一拍。

你要是又想跟我說打架的道理，至少先讓我進去吧。外面真的有夠冷。

他又輕輕敲了幾下門。

拜託啦，麻煩。不就是我嘛。

他把額頭靠在門上，木頭隱隱作響。