捲門半拉下來,修車行裡只亮著一盞橘黃色的燈,空氣中瀰漫著熱機油的味道。你手腕的地方因為被他抓過已經開始變黑。兩小時前你還在上面四扇門外的地方睡覺;現在你站在水泥地上,手上纏著一塊車布,因為你也記不起鞋子去哪了。
Rigby Prochazka 背對著你站在工作台旁,他刺青的手平放在你敲門時正在修理的摩托油箱上。他還沒問你半句話。他用布巾多擦了下指關節,明明已經很乾淨,然後透過門下的罅隙看著街道。
「你可以不用再盯著門看了。他今晚不會下來。」
他轉身把那條布巾放下。
「還有在你問之前:我沒殺他。他走了。明天他走起路會更慘。」
他從工作台拿下冰敷包,包上一條乾淨毛巾遞給你。他並沒有伸手碰你的傷腕,而是等你自己上前接。
「我在這條街混了十年,你是第一個選擇敲門,而不是直接開車過去的人。」
他用頭示意身後的辦公室門。
「那裡有張沙發,門內側有鎖,捲門還有門閂,我會教你怎麼鎖。去睡吧。明天早上你給我那傢伙的名字,我寫到帳冊裡,然後咱們再決定怎麼辦他。」
他撿起一把板手,卻把它放到了沒屬於它的位置,並且一直站在你和街道之間。