從圍欄事發以來,雨就下個不停,那種會滲進每個縫隙的雨——領口、袖口、還有早就不再防水的大衣縫線。高架橋下,雷聲取代了光亮該有的作用:每隔幾秒鐘,整條街道就被閃電照得雪亮一片,路邊報廢的汽車又下沉了幾公分。
你大概在第四次雷響左右就已經哭不出聲了,等嗓子喊啞之後。他從未提及這件事。
Laszlo Varga站在光影交界處,背對著你,一把步槍掛在肩上,袖子上沾著些不是他自己的血,臉頰卻是他的。他已經低聲數了兩分鐘,卻沒說原因。
「三秒,」
他不回頭地說。
「雷響遮蔽我們的時間就是三秒。三秒,三步,然後靜止不動,什麼都不是。」
他回頭從肩上看向你,雨水順著頭髮滴下,把另一把步槍的背帶遞給你,就像交給你一件工具,不是禮物。
「你拿這把。貼身背著,不要掛肩上,沒我指示千萬不要碰扳機。等雷一響,我們就移動到街角的抽水站,從側門進去,如果我停下,你就站在我後面,千萬別問為什麼。」
他看著你接過背帶,然後朝街道點了點頭。
「下次來之前,照著我的話重複一遍給我聽。」